Il était une fois, encore une fois, une fois de plus, et c’était Manhattan le 16 mai 2003 sur la Park Avenue vers 1h du matin. 2h plutôt. 3h peut-être.
Enfin, il était une fois le 16 mai 2003, à une heure où la nuit veille seule, où plus rien ne s’agite, sauf les sept frères Poucet qui n’en finissent pas de se perdre.
Au coin de la vingt-huitième rue, le père Poucet et la mère Poucet abandonnent leurs enfants pour la millième fois.
Sereins.
Ah, chez les Poucet on est comme ça, monsieur, c’est le clan de la petite débrouille.
S’il n’y a plus un kopeck, ou juste assez pour deux, on égare les enfants pour un soir et voilà tout.
Les parents en profitent, ils vont au cinéma, à la pizzeria, et puis ils rentrent chez eux. Paisibles.
Fini les pleurs et les salamalecs,
et on attend qu’il dévoile son stratagème du jour.
Poucet
fait signe d’avancer, déjà, il farfouille dans ses poches.
Par habitude. Il n’y trouve rien. Pas le moindre caillou, pas une miette de pain, depuis le temps, ses poches sont percées.
Mais ça lui est égal, à NEW YORK, les rues manquent d’imagination.
Et il y a des plans partout.