Journée mondiale de la Paix

lettres Larmoire aux

Noa Ben Hagai reste évasive sur les circonstances exactes de sa découverte. Cette jeune documentariste i sraélienne se doutait-elle de l’existence d’un secret de famille soigneusement gardé ? Cherchaitelle quelque chose en particulier, en fouillant dans les affaires de sa grand-mère, récemment décédée ? Ou bien a -t-elle t rouvé par un complet hasard ce paquet de lettres jaunies, cachées dans des piles de linge ? Noa rit, repousse en arrière ses épais cheveux blonds en désordre, répond un peu à côté de la question. « Je ne suis pas t rès fière de moi. J’ai fouillé dans des affaires qui n’étaient pas les miennes. Je savais qu’il y avait quelque chose, et j’ai trouvé les lettres et photos au fond d’une penderie de ma mère, dans une boîte bien cachée. »

Ce qu’elle admet, c’est de s’être tout de suite rendu compte qu’elle venait non seulement d’exhumer l’un de ces drames familiaux que le silence ne parvient jamais à occulter indéfiniment, mais aussi l’une de ces histoires tellement romanesques que cinéastes et écrivains n’osent même pas les imaginer.

Les lettres sont adressées à sa grandmère, Rachel. Il y en a plusieurs dizaines. Le cachet indique qu’elles ont été postées entre 1967 et 1971 à Naplouse, la grande ville palestinienne du nord de la Cisjordanie, dans les territoires occupés. Elles sont écrites à la main, en hébreu. Ce sont des appels au secours.

«

À ma chère famille en Israël. Je suis vivante, je ne suis pas morte, commence la première. Je vis à Naplouse, parmi les Arabes. J’ai un mari et huit enfants. Venez me rendre visite. Je vous attends. Je veux vous voir, voir maman et papa, mes f rères et m es s œurs. Je s uis votre f ille. S igné : P nina Matzliach-Bechor, de Yavniel. »

Lorsqu’une jeune Israélienne de Tel-Aviv découvre qu’elle a des oncles, des tantes et des cousins palestiniens, son monde bascule. Elle enquête, remonte le temps et retrouve sa famille sortie du néant. Mais les liens du sang n’écrivent pas une histoire. Impossible d’échapper au passé. Par Adrien Jaulmes

SECRETS DE FAMILLE L’ARMOIRE AUX LETTRES

Les lettres se succèdent, donnent des nouvelles, demandent des nouvelles. Dans la boîte, Noa trouve aussi des photos en noir et blanc. On y voit des gens habillés à la mode des années 1960, avec des lunettes de soleil et des robes croisées. Il y a des visages inconnus, mais tous ont un même air de famille. La sienne.

Noa, jeune Israélienne de Tel-Aviv, vient de découvrir que sa grand-mère avait une sœur, dont elle n’avait jamais entendu parler. Et qu’elle-même a une grand-tante, et des cousins musulmans et palestiniens. « Si c ’était une f iction, personne n’y croirait », dit-elle.

Ouvrir la boîte de Pandore

Les lettres n’appartiennent pas seulement au passé, elles viennent aussi d’un autre monde. À vol d’oiseau, Naplouse est à une centaine de kilomètres de Tel-Aviv, une heure de voiture à peine, mais c’est une contrée lointaine pour Noa comme pour la plupart des Israéliens. À la télévision ou dans les journaux, on entend parfois parler des territoires palestiniens, généralement après un attentat. Là-bas, c’est le conflit, la « situation », dans le langage médiatique. Vu depuis la terrasse d’un café de Tel-Aviv, cet univers de points de contrôles militaires et de camps de réfugiés est aussi lointain que mystérieux. On préfère l’ignorer, c’est plus confortable.

Noa est une jolie jeune femme, en pantalon et en t-shirt informe. Elle pourrait vivre dans le 10e arrondissement de Paris, à Amsterdam ou à San Francisco. Elle a un panier accroché au guidon de sa bicyclette, fait ses courses sur les marchés bio de Tel-Aviv et élève ses quatre jeunes enfants avec son mari, Rani. Elle se décrit elle-même comme une « bobo », une « bourgeoise-bohême ».

Son monde est celui d’un Israël moderne, « le côté riant de l’Apartheid », dit-elle de façon un peu provocatrice. Elle appartient au microcosme libéral, intellectuel et ashkénaze, de plus en plus minoritaire et isolé en Israël, où la droite et l’extrême droite nationaliste et religieuse dominent la vie politique.

Noa a plusieurs raisons d’être intriguée par la mystérieuse sœur de sa grand-mère. D’abord, elle veut savoir qui est cette femme disparue, cette grand-tante surgie du passé dont sa famille ne lui a jamais parlé, et qui écrit depuis une ville palestinienne.

Elle a aussi des raisons politiques. Noa est de gauche. Très à gauche même, puisqu’en Israël la position sur l’échiquier politique se définit avant tout par ce qu’on est prêt à accorder aux Palestiniens.

Entre rien du tout à l’extrême droite, pas grandchose au centre et un petit peu à gauche, Noa se situe à l’autre extrémité : elle fait partie d’une minorité favorable à un État binational, avec des citoyens juifs et arabes jouissant des mêmes droits, vivant ensemble sur le sol de l’ancienne Palestine mandataire.

« Lorsque j’ai découvert que j’avais des cousins palestiniens, je me suis mise à espérer qu’au moins, dans ma famille, Arabes et Juifs pourraient avoir un futur commun et qu’il serait enfin possible de se voir les uns les autres comme des personnes, au lieu de nous en tenir à nos communautés respectives. »

Elle porte enfin un œil professionnel sur cette histoire. Noa est éditrice au supplément économique du Haaretz, le grand quotidien de l’intelligentsia éclairée et libérale israélienne. Le seul à donner encore de la place à des éditorialistes pacifistes, à publier des journalistes comme Gideon Levy ou Amira Hass, les derniers à parler d’une société palestinienne que la majorité des Israéliens ont choisi d’ignorer.

Sur les traces de la grand-tante disparue

Elle a fait des études de cinéma et réalisé plusieurs films. Cette histoire de famille, l’histoire de sa famille, sera le sujet de son nouveau documentaire. Elle décide de mener l’enquête en la filmant, en se filmant, à la recherche d’un passé occulté, celui des siens, mais aussi celui de son pays, Israël, et de l’histoire tragique de ses relations avec les Palestiniens.

Comme dans une version moderne des drames bibliques d’Israël et d’Ismaël, les fils d’Abraham, demi-frères devenus ennemis, ou d’Esaü vendant à Jacob son droit d’aînesse pour un plat de lentilles,

«

j’ai découvert

»

Lorsque

que j’avais des cousins palestiniens, je me suis mise à espérer qu’au moins, chez les miens, Arabes et Juifs pourraient avoir un futur commun.

le destin de sa grand-mère et de sa sœur perdue est son fil conducteur. Son film la lance sur les traces de cette grand-tante disparue.

Contre toute attente, elle n’a pratiquement aucune difficulté à reconstituer ce pan occulté de l’histoire familiale : « Je pensais que l’enquête serait difficile mais, dès que j’ai commencé à poser des questions, je me suis aperçue que tout le monde dans ma famille était au courant. » Au courant, mais pas tous d’accord pour remuer le passé. C’est une vieille histoire, lui disent sa mère, ses oncles et ses tantes. Le passé est le passé. À quoi bon faire revivre tout ça ? Le présent est déjà si compliqué.

« Tu n’as jamais demandé ce qui était arrivé à ta tante ? demande Noa à sa mère.

Ta grand-mère n’aimait pas que je pose trop de questions. Elle avait du mal à me répondre. C’est pour cela qu’elle ne l’a jamais invitée à la maison et a ignoré son existence.

O n p ourrait a voir des p arents à Naplouse aujourd’hui, des cousins ?

C’est possible. À Naplouse. Ou au Koweït. » Toute sa famille lui demande d’abandonner l’enquête. « Pourtant, quand j’ai décidé de continuer, ils m’ont finalement aidée. Peut-être qu’eux aussi voulaient savoir. »

Ces Juifs un peu trop arabes

L’histoire est celle de deux sœurs, Rachel et Pnina, la grand-mère et la grand-tante de Noa. Elle commence dans les années 1940, avant la création de l’État d’Israël. Au début de la Seconde Guerre mondiale, la Palestine sous mandat britannique est en pleine effervescence. Depuis 1936, la révolte arabe fait rage contre les troupes britanniques, et contre les nouveaux immigrants juifs qui s’installent, toujours plus nombreux. Aux assassinats et aux attentats répondent les arrestations et les raids de représailles.

Noa, qui a grandi dans une famille ashkénaze, les Juifs d’Europe centrale fondateurs du m ouvement sioniste et de l’État d’Israël,

découvre q ue sa mère est en partie issue d’une autre branche du judaïsme. Descendants des Juifs chassés d’Espagne après la Reconquista, les Séfarades – les Espagnols – ont essaimé à travers tout le bassin méditerranéen, d’Afrique du Nord jusqu’en Turquie. Cette communauté englobe aussi, quoique de façon impropre, celle des Juifs orientaux qui n’ont jamais quitté le Moyen-Orient depuis la destruction du Temple de Jérusalem par Titus en 70 de notre ère.

Les nouveaux immigrants juifs laïques et européens, venus à l’appel du mouvement sioniste recréer un État juif en Palestine, considèrent avec un peu de condescendance ces lointains cousins orientaux qui ont vécu pendant des millénaires dans la région, d’Iran jusqu’en Égypte, d’Irak et de Syrie jusqu’au Yémen. En Palestine, leurs communautés appelées le « Vieux Yichouv » ressemblent un peu trop à des Arabes, dont ils parlent la langue. Les coutumes des Orientaux, leurs superstitions, leurs costumes locaux gênent un peu.

Fondateurs d’un pays peuplé de Juifs modernes, les nouveaux arrivants portent shorts et chapeaux de toile. Avec leurs fusils et leurs charrues, bronzés et musclés, ils font fleurir la terre d’Israël et travaillent collectivement dans des kibboutzim d’inspiration socialiste. Pionniers d’une « terre sans peuple pour un peuple sans terre », selon la formule un peu trompeuse en vogue à l’époque, ils ne sont pas là pour se mêler à des communautés arriérées et orientales, avec lesquelles ils n’ont en commun que la religion.

Pnina, par qui le scandale arrive

L’arrière-grand-père maternel de Noa, Matzilyah Bechor, est né à Tibériade, où vit depuis des temps immémoriaux une communauté juive. N’ayant jamais quitté la Palestine, la communauté ne se sent pas vraiment concernée par le projet sioniste de retour, mais le père de Matzilyah Bechor a noué des liens avec les nouveaux arrivants et négocie pour le compte du baron de Rothschild l’achat de terres aux Arabes. Grâce à quoi, l’arrièregrand-père de Noa est accepté dans une petite communauté sioniste, la coopérative de Yavniel, près du lac de Tibériade. Lui et sa famille sont les seuls Orientaux de ce village agricole, composé de Juifs ashkénazes venus d’Europe.

Comme son père, Bechor rend bien des services à la coopérative de Yavniel, ne serait-ce que par sa connaissance de la langue et de la culture arabes. Il devient l’homme à tout faire et le gardien du village, faisant à l’occasion le coup de feu

«

Je me suis aperçue que tout le monde dans ma famille était au courant. »

Au courant, mais pas tous d’accord pour remuer le passé. À quoi bon faire revivre tout ça ? Le présent est déjà si compliqué.

SECRETS DE FAMILLE L’ARMOIRE AUX LETTRES

contre les Arabes révoltés. On le voit sur des photos sépia, à cheval, coiffé d’un keffieh. Il a de grosses moustaches noires qui le font un peu ressembler à Balzac. Sa femme, Simha, fait des ménages chez les autres habitants.

Les Bechor vivent dans une cabane en pisé à l’entrée du petit village. Ils ne possèdent pas de terres dans une collectivité qui, à la différence des kibboutzim, autorise la propriété privée, juste quelques vaches et des poules. Ils ont deux filles, Rachel et Pnina.

La cadette, Pnina est une fillette aux jambes grêles et aux cheveux noirs. C’est par elle que le scandale arrive, en 1940. Elle n’a que 14 a ns quand e lle tombe enceinte. C’est un drame. Dans le petit village de Yavniel, Noa retrouve des personnes âgées qui se souviennent encore de cette affaire. Une vieille dame lui parle de la famille Bechor, des gens pauvres et modestes dont « les e nfants étaient bien élevés ». D’autres voisins décrivent Pnina comme le mouton noir de la famille, une fille facile qui allait avec n’importe qui dans le foin en échange de petits cadeaux ou de friandises.

Certains évoquent une histoire d’amour avec un jeune homme de la communauté. Le beau S rulik avec sa moto faisait tourner bien des têtes et battre les cœurs. Pnina est-elle tombée enceinte de ses œuvres ? A-t-il refusé d’épouser la fille du gardien ? Srulik Tamari n’est plus là pour répondre. Il a été tué quelques années plus tard en escortant un convoi de ravitaillement pour Jérusalem pendant la guerre d’indépendance d’Israël en 1948.

Pnina est une fillette aux jambes grêles et aux cheveux noirs. En 1940, elle n’a que 14 ans quand elle tombe enceinte. C’est un drame. Elle s’enfuit à Jaffa, la ville arabe au bord de la Méditerranée.

Dans la famille Bechor, la grossesse est un scandale. Le père s’estime déshonoré. Les seize familles ashkénazes de la coopérative de Yavniel ne sont sans doute pas très heureuses de cette mésalliance avec les Orientaux.

Les deux branches d’un même chandelier

Désavouée, Pnina disparaît. Est-elle chassée ou décide-t-elle de fuguer ? Sur ce point, la mémoire familiale diverge. Une grand-tante de Noa affirme que Pnina est enlevée par un chauffeur de taxi collectif arabe qui l’emmène à Haïfa. Un oncle assure qu’elle part volontairement sur le camion d’un marchand de légumes de Jaffa.

Une certitude : personne ne recherche sérieusement l’adolescente. La Seconde Guerre mondiale vient d’éclater et le sort d’une jeune fille n’intéresse guère par ces temps troublés. Encore moins quand sa disparition arrange finalement à peu près tout le monde. Pour les siens, Pnina est morte.

Mais Pnina est bien vivante. Elle s’est enfuie vers la côte, à Jaffa, la ville arabe au bord de la Méditerranée. Seule, enceinte, sans personne, elle fait la connaissance d’un maraîcher palestinien. Elle l’épouse, se convertit à l’islam, et aura avec lui huit enfants.

Le destin de Rachel et Pnina diverge alors de façon radicale. La guerre d’indépendance d’Israël, qui oppose le nouvel État juif et ses voisins arabes, éclate quelques années plus tard. Elle entraîne chacune des sœurs dans des univers distincts : celui des vainqueurs et celui des vaincus. L’une, Rachel, devient la citoyenne d’un pays neuf, où tout est à construire. L’autre, Pnina, connaît les affres de la défaite et les chemins de l’exil.

Lorsque la Haganah, la future armée israélienne, s’empare de Jaffa en 1948, Pnina prend la fuite avec les Palestiniens qui l’ont adoptée. Elle et son mari se joignent aux 70 000 habitants arabes réfugiés derrière les lignes jordaniennes, dans les collines de Cisjordanie. Ils croient leur départ temporaire. Quelques semaines, tout au plus, le temps que les armées arabes coalisées contre le jeune État juif leur rendent leurs terres et leurs maisons, dont ils ont gardé les clefs. Mais les Arabes sont vaincus et Israël ne laisse pas revenir les réfugiés, entassés dans des camps qu’on croit encore provisoires.

Pnina et son mari se retrouvent d’abord à Tulkarem, puis au camp n° 1 de Naplouse, dans les collines de Cisjordanie. La nouvelle Organisation des Nations unies distribue des tentes et des médicaments. De provisoires, les camps deviennent

permanents. Des cabanes remplacent les tentes, puis l’on construit peu à peu des maisons en dur, e nserrées dans les étroits p érimètres attribués aux réfugiés. La ligne de cessez-le-feu entre Israël et l’armée jordanienne devient p endant près de vingt ans une frontière quasi infranchissable.

Rachel, elle, est une jolie jeune femme dans un nouveau pays. Pour échapper à ce que Noa appelle la « malédiction de Yavniel », celle des Orientaux méprisés, elle épouse l’un de ces ashkénazes qui viennent de remporter la victoire et de conquérir, les armes à la main, une nouvelle patrie pour les Juifs après deux mille ans d’exil.

Ce jeune combattant victorieux, Yitzhak Ettinger, est le grand-père de Noa. Issu d’une famille d’immigrants venus de Russie, qui a fondé un des premiers et des plus célèbres kibboutzim, celui de Degania où naquit Moshé Dayan, il fait partie de l’élite du nouvel État. Yitzhak et Rachel s’installent à Nahariya, une ville côtière fondée par des Juifs allemands dans les années 1930. Ils ont deux enfants Shmuel et Ofra.

Ofra, la mère de Noa, se marie à son tour avec un Juif ashkénaze, un physicien, Ehud Ben Hagai. Le jeune couple part vivre dans un kibboutz à Afek sur les hauteurs du Golan, où grandit Noa. Plus tard, ses parents divorcent, son père tourne le dos au sionisme et part refaire sa vie à Santa Monica, en Californie.

Ce passé qu’on veut oublier

Noa grandit avec sa mère à Tel-Aviv, au bord de la Méditerranée, avec ses avenues rectilignes et plantées d’arbres, et ses immeubles modernes construits par des architectes du Bauhaus. Dans sa famille, personne n’évoque jamais la sœur de la grand-mère, cette petite jeune fille indigne qui rappelle la cabane en terre, l’arrière-grand-père au keffieh et le mépris entourant les Bechor, ces Orientaux qu’on préfère oublier.

« Pourquoi ne pas avoir remué ciel et terre pour retrouver P nina ? », demande Noa à ses oncles et tantes après avoir retrouvé les lettres adressées à sa grand-mère. Ils lui livrent de nouveaux détails, un peu dérangeants.

SECRETS DE FAMILLE L’ARMOIRE AUX LETTRES

Sa grand-mère Rachel, lui explique-t-on, a bel et bien retrouvé sa sœur à Tulkarem, juste après la guerre d’indépendance et tenté de la convaincre de revenir parmi les siens. Pnina refuse, pour ne pas abandonner ses enfants palestiniens. Rachel décide alors de couper les ponts. Pnina disparaît à nouveau. Pour réapparaître vingt ans plus tard, avec les lettres envoyées à partir de 1967.

Cette année-là, la guerre des Six Jours se termine par la défaite des pays arabes et l’occupation de la Cisjordanie par l’armée israélienne. Entre les nouveaux territoires occupés et Israël, la poste fonctionne à nouveau. Pnina écrit à sa sœur et à sa « chère famille israélienne » pour demander de l’aide : « Je suis vivante, je ne suis pas morte. »

La grand-mère de Noa ignore les appels de Pnina, mais quelques oncles et tantes y répondent. Le contact est renoué. Un an plus tard, en 1968, les cousins israéliens rendent visite à leurs cousins palestiniens à Naplouse. David, le plus jeune des frères Bechor, né en 1941, un an après la disparition de Pnina, rencontre alors pour la première fois sa sœur aînée.

Les visites deviennent régulières. Les samedis se font jours de retrouvailles entre cousins israéliens et palestiniens. On prend l’habitude de déjeuner ensemble. Pnina cuisine toute la semaine pour la venue des siens.

Noa trouve des photos de la famille réunie posant devant des carcasses de tanks jordaniens. On y voit Pnina en costume traditionnel arabe.

Elle ressemble à une femme âgée, édentée, prématurément vieillie par les privations et les grossesses.

On s’écrit aussi. Pnina donne des nouvelles, raconte que ses enfants sont partis chercher du travail en Arabie Saoudite et au Koweït, comme tant de jeunes Palestiniens. La famille israélienne lui répond mais, peu à peu, les visites s’espacent. Israël et les territoires sont en voie de séparation. D’un côté, un pays qui se développe, ressemble déjà à l’Europe, au moins dans les grandes villes comme Tel-Aviv. De l’autre, un territoire sous occupation militaire où commence la répression contre les premiers activistes palestiniens de l’OLP.

Dans ses lettres, Pnina évoque les raids nocturnes de l’armée israélienne, les arrestations, les difficiles conditions de vie. Sa position devient de moins en moins tenable. « Je suis juive comme vous », lance-t-elle aux soldats. Tout le camp de réfugiés connaît son histoire : « Tu es juive ? Que fais-tu ici ? Va-t’en ! », lui disent les Palestiniens.

À mesure que les visites s’espacent, les courriers de Pnina se teintent de tristesse. « Je veux savoir pourquoi vous ne venez plus me voir », écrit-elle dans sa dernière lettre à ses cousins israéliens. « Je pleure jour et nuit. Pourquoi ne venez-vous pas ? Pourquoi ma sœur ne vient-elle pas me voir ? Vous ne nous aimez pas ? Dites-moi ce qu’il y a Je vous aime. »

Nouvelles retrouvailles

Pnina meurt d’un cancer en 1971, à l’âge de 48 ans. Avec elle disparaissent les liens tout juste renoués entre les deux branches de la f amille. De la page d’histoire familiale subsistent quelques courriers, quelques photos et des souvenirs enterrés. Trente ans plus tard, Noa, caméra à la main, est déterminée à retrouver ces cousins palestiniens.

Elle demande l’aide de son oncle maternel, Shmuel Ettinger. Oncle Shmulik connaît bien les Palestiniens. Ancien militaire, colonel de réserve, il a fait sa carrière au Shin Beth, les services de renseignements intérieurs israéliens.

Il parle l’arabe et a été gouverneur militaire de Ramallah entre 1988 et 1991, avant les accords d’Oslo, à l’époque où l’armée israélienne administrait directement les territoires palestiniens.

Shmulik hésite, mais accepte finalement d’aider sa nièce. Après quelques coups de téléphone à ses contacts dans les services de renseignements israéliens, il n’a aucun mal à retrouver la trace des cousins. Pnina est morte, mais sa plus jeune fille, Salma, vit toujours dans la maison du camp de réfugiés n° 1 à Naplouse.

Il appelle. À l’autre bout du fil, une femme décroche. C’est Salma : « Allô ?

Bonjour, c’est ton cousin Shmulik. Je suis le fils de Rachel, ta tante.

Ah ! Shmulik ! Comment ça va ? Je dois te voir de toute urgence.

Tu peux venir en Israël ?

Je me débrouillerai. »

« Voilà, ça y est, c’est fait ! », dit Shmulik en raccrochant. « Pourquoi ne les as-tu pas cherchés quand tu étais dans l’armée ? », lui demande Noa. « Je me suis g ardé d e m ’approcher d ’eux co mme d ’une flamme. Tu ne comprends pas la position que j’occupais. J’étais chargé du renseignement pour toute la Cisjordanie, je recrutais des informateurs palestiniens, je les dirigeais. C’était une position sensible. »

Tante Sarah, la femme de l’oncle Shmulik, est dubitative : « Ça ne va nous attirer que des ennuis », prévient-elle S on mari et elle vivent dans une ancienne maison arabe de Jérusalem, dans le quartier de Barka : « Ce n’est pas une maison de super-riches, mais quand même. Ils vivent dans un camp de réfugiés. Ça résume tout. »

La première réunion a lieu chez eux. Salma est en larmes quand elle embrasse ses cousins israéliens. C’est une femme entre deux âges, cheveux nus, qui fume cigarette sur cigarette. Elle parle arabe, mais se souvient des comptines en hébreu que sa mère lui apprenait. « D’après la loi juive, je suis juive. Mais d’après l’islam, je suis musulmane », résume-t-elle brutalement. Dans le jardin d’oncle Shmulik, l’atmosphère est chargée d’émotion, mais on ne trouve pas grand-chose à se dire. On promet de se revoir.

La fois suivante, les Israéliens vont du côté palestinien. Salma fait venir des cousins, des neveux. On s ’embrasse, on se présente les uns aux autres. Les Palestiniennes sont voilées, les Israéliens en tenues de sportswear. On découpe l’agneau autour de la table du salon, on regarde les photos de famille : « Qui est-ce ? Yezkel ? Tzur ? »

La première réunion a lieu chez oncle Schmulik et tante Sarah. Dans le jardin, l’atmosphère est chargée d’émotion, mais on ne trouve pas grand-chose à se dire. On promet de se revoir.

SECRETS DE FAMILLE L’ARMOIRE AUX LETTRES

Il y a de la gêne de part et d’autre, de la joie aussi. Regards, embrassades, airs pensifs. On prend une photo de la famille réunie dans le salon : « Cheese ! »

Le choc des mondes

Les liens du sang ont été renoués, les deux branches sont à nouveau réunies : Noa a réussi, elle est heureuse. Très vite, pourtant, surgissent les doutes, les questions. La femme de l’oncle Shmulik, la tante Sarah, est la plus réservée : « Je sais que ce n’est pas t rès gentil de dire ça , mais qu’avonsnous à g agner de c ette relation ? » Elle i nsiste : « C’est exactement notre problème avec les réfugiés palestiniens. Les familles qui sont parties de chez elles a près la g uerre a vec deux o u t rois e nfants forment maintenant des clans entiers, qui rêvent de retrouver leurs terres et qui brandissent les clefs de leurs anciennes maisons. »

La tante Sarah ne croit pas possible de combler ce fossé. « Tu ne p eux p as les aider », dit-elle à son mari : « Tu ne peux pas les faire s ’installer en Israël, ils n’ont pas la même mentalité. Ils seront malheureux. »

Noa voulait enquêter sur une disparition mystérieuse et reconstituer d’un passé tragique, elle se fait chroniqueuse d’un choc entre deux univers que tout sépare : culture, religion, argent. Pendant quatre ans, elle ausculte les nouvelles relations qui s’établissent entre les cousins, elle devient aussi l’un des personnages de son récit, à la fois narratrice et actrice. Sans rien occulter de ses doutes, elle enregistre les discussions entre les siens qui oscillent entre préjugés et désir de venir en aide à leurs parents sortis du néant.

Avec Salma, la réalité de l’occupation fait irruption dans la vie des cousins israéliens. « Je vis à Tel-Aviv et j’essaie d’oublier qu’à moins d’une heure d’ici la cousine de ma mère vit dans la misère », dit Noa qui s’interroge : « La v ie aurait pu prendre un tour différent. Si ma g rand-mère était tombée enceinte, ce serait moi qui vivrais aujourd’hui dans un camp de réfugiés. »

Aux sentiments de culpabilité des uns répondent les attentes des autres. Pour les cousins palestiniens, ces retrouvailles sont une aubaine. Salma voit sa famille israélienne comme le moyen d’échapper aux règles de l’occupation, où tout dépend de permis de circuler délivrés au compte-gouttes par les autorités militaires israéliennes.

Plus que vers Noa dont ils ne parlent pas la langue, ils se tournent vers l’oncle Shmulik, auréolé de son prestige d’ancien gouverneur de Ramallah,

de son grade et de ses relations dans l’armée israélienne. Depuis sa retraite, il a fondé une florissante société de conseil en sécurité, il a de l’argent, un statut. C’est vers lui que les demandes affluent : « Le téléphone n’arrête pas de sonner. Salma vient chez moi en larmes. Elle demande de l’argent, de l’aide. Parfois, elle me téléphone quand elle est bloquée à un point de contrôle pour que je parle aux soldats. »

Cruelles désillusions

Le mari et le fils de Salma sont, un jour, arrêtés à Tel-Aviv sans permis de travail. Les Palestiniens ne peuvent circuler en Israël sans autorisation s péciale, souvent limitée du lever au coucher du soleil. Enregistré à Gaza, le fils de Salma risque de plus d’être expulsé vers ce territoire sans pouvoir retrouver sa famille à Naplouse, en Cisjordanie.

Appelé à la rescousse, Oncle Shmulik contacte ses anciens camarades du Shin Beth et fait en sorte que les deux hommes soient incarcérés dans une prison israélienne. Après avoir versé 14 000 shekels de caution, environ 3 0 00 e uros, il o btient la modification du certificat de résidence. Salma remplit les papiers dans l’administration palestinienne en se gardant bien de dire d’où vient ce soudain appui.

Peu après, Nidal, le fils de Salma, est à nouveau arrêté. Comme de nombreux jeunes Palestiniens, il s’est fait photographier avec un fusil, et les services de sécurité israéliens le soupçonnent d’appartenir à une organisation clandestine. Encore une fois, Salma en appelle à l’aide de l’oncle Shmulik. « Pourquoi a-t-il été arrêté ? A-t-il pris part à des actes de terrorisme contre des Juifs ? », demande Shmulik à Salma. « Non, il est comme les jeunes de son âge, comme ton fils qui est dans l’armée israélienne. Il peut avoir à tuer un Arabe musulman. La réalité est plus forte. » Nidal est libéré, mais les demandes incessantes pèsent.

Petit à petit, les distances se creusent, les Israéliens cessent de répondre aux appels téléphoniques des Palestiniens. « Peut-être qu’on ne les intéresse pas. Je leur demande peut-être trop. Parfois, j’ai l’impression d’être un fardeau pour Shmulik », dit Salma. Noa avoue son désarroi : « J’aime bien Salma, mais il y a un mur entre nous. Oncle Shmulik fait tout pour l ’aider, mais ce n’est jamais a ssez. Elle essaie toujours d’obtenir le maximum. C’est compréhensible, mais c ’est dur d ’être toujours du côté de ceux qui donnent. On a l’impression que l’on n’existe que pour ça. Nous avoir rencontrés, c’était pour eux comme gagner au loto ou se découvrir un cousin millionnaire en Amérique. »

Ofra, la mère de Noa, ne veut plus avoir affaire avec ces encombrants cousins : « Je doute que l’on parvienne à t rouver quoi que ce soit en commun avec eux. » À sa fille, elle conseille d’en rester là : « Le fossé e st t rop g rand, même si nous s ommes du même sang. »

S’accrocher, jusqu’au bout

Oncle Shmulik, lui aussi, en a assez des appels incessants de Salma : « J’ai fini par ne plus répondre au téléphone. J’en ai plein le dos d’elle et de ses histoires. Elle tente de me m anipuler. » Vétéran du Shin Beth, spécialiste de l’action clandestine dans les territoires, il est le seul membre de la famille à bien connaître la société palestinienne où le wasta, le piston, occupe une place centrale. Jamais, dit-il, il n’a partagé l’optimisme de Noa : « Je lui avais dit dès le début que ça ne marcherait pas Les liens du sang ne sont pas tout. »

Il continue toutefois à intervenir en faveur de Salma et des siens. Il donne de l’argent, fait jouer ses contacts dans les services de sécurité israéliens, jusqu’au ministre de la Défense. « Shmulik est le plus à droite de toute la famille. Il répète qu’il ne veut plus entendre parler de Salma, mais il finit toujours par l’aider », note Noa .

La dernière requête de Salma dépasse toutes les autres : elle demande la nationalité israélienne. « Ils veulent devenir israéliens ? », s’interroge, incrédule, tante Sarah. « Elle est juive par sa mère et a droit à la nationalité au regard de la loi israélienne », répond oncle Shmulik qui appuie la demande, témoigne aux audiences et paie les frais d’avocat. « Le problème est qu’il n’y a aucun document officiel, seulement des témoignages. »

La procédure traîne en longueur. Le dossier atterrit à la Cour suprême. Arrêté alors qu’il cherche du travail à Tel-Aviv, le mari de Salma est condamné à huit mois de prison. Noa lui apporte des affaires en prison, Salma demande de l’argent,

Noa en donne. Oncle Shmulik propose de l’employer comme femme de ménage, sa femme, tante Sarah, refuse : par « gêne », dit-elle.

Oncle Shmulik en est maintenant persuadé : « Même si Salma obtient la nationalité, elle ne s’adaptera jamais à la vie en Israël. » Sa mère, Rachel, avait raison de couper les ponts : « Quand Pnina a décidé de rester avec sa nouvelle famille, son départ était définitif. Salma aurait été plus heureuse si on l’avait laissée tranquille. »

Salma et son mari vivent aujourd’hui à l’écart de leurs proches palestiniens, qui ne veulent pas entendre parler de leur ascendance juive. « Sa fille a divorcé, ses fils ne lui parlent plus, sa famille est en miettes. Quel bien lui avons-nous fait ? », s’interroge oncle Shmulik. « Salma a perdu son identité : Israélienne ou Palestinienne ? Juive ou musulmane ? La structure de sa personnalité a éclaté, et c’est de notre faute. Nous voulions bien faire, nous avions de bonnes intentions, mais nous avons causé des dégâts peut-être irréparables. »

« Comme si tout se répétait sans cesse »

Le film de Noa a été un succès international. En Israël, en Chine, aux États-Unis, en France, Les Liens du sang a été salué par des prix, mais le triomphe a un goût parfois amer. Oncle Shmulik a invité Ehud Barak à la première projection, à Jérusalem. En voyant arriver le Premier ministre israélien, Noa se souvient avoir été partagée : « Je me disais que le film le ferait peut-être réfléchir. En fait, il n’a même pas réagi. »

Avec le recul, Noa se demande si elle a bien fait de s’approprier cette histoire : « Je n’avais jamais imaginé qu’un simple coup de téléphone allait causer autant de peines et d’espoirs. Je n’avais pas réalisé combien la plaie était profonde et infectée. Et cette plaie, je l’ai rouverte. J’ai créé une sacrée pagaille. » Salma a vu le film. « Elle n’a r ien dit, elle m’a juste demandé de l’argent. » Noa a voulu l’emmener en Hollande pour un festival : « Elle m’a demandé pour quoi faire et m’a encore réclamé de l’argent. » Ses cousins palestiniens n’ont tiré aucun bénéfice de l’affaire : « Je me demande si je n’aurais pas dû laisser cette histoire-là où elle était. »

Noa voulait faire vivre Israéliens et Arabes ensemble, au moins au sein de sa famille, « mais ça ne marche pas » : « C’est comme si tout se répétait sans cesse. Nous avons abandonné P nina, et nous recommençons aujourd’hui en abandonnant Salma. C’est comme une métaphore de notre situation, comme si on ne pouvait pas échapper au passé, échapper à ce que nous avons fait. » Ÿ

« Je n’avais jamais imaginé qu’un simple coup de téléphone allait causer autant de peines et d’espoirs, pas réalisé combien la plaie était profonde et infectée. Cette plaie, je l’ai rouverte. J’ai créé une sacrée pagaille. »

Le projet sioniste

Le sionisme, projet de retour des Juifs à Sion, autre nom de Jérusalem, après deux mille ans d’exil, est énoncé par le journaliste austrohongrois Theodor Herzl à la fin du xixe siècle.

Dans L’État juif, publié en 1896, Herzl explique que rien ne sert de lutter contre l’antisémitisme qui ne cesse de ressurgir sous des formes diverses à travers les âges : la seule solution est pour les Juifs d’avoir un État, comme tous les autres peuples.

Les « Mizrahim »

Les Juifs mizrahim, également appelés Edot HaMizra’h, sont souvent confondus avec les Séfarades, dont ils partagent le rite. Les Mizrahim descendent des communautés juives du Yémen, d’Iran, de Syrie, de Boukhara, d’Irak, d’Inde, de Géorgie et du Kurdistan et ont vécu pendant des siècles parmi les Arabes dont ils parlaient la langue.

La plupart d’entre eux ont quitté leur pays de naissance pour gagner le nouvel État israélien après des persécutions subies pendant et après la guerre israélo-arabe de 1948. Leur installation fut rude et leur arrivée suscita de nombreuses difficultés. Plus proches des Arabes par leurs coutumes, cultures et langages, ces communautés furent parquées dans des tentes érigées à la hâte, puis dans des zones urbaines de développement.

Les Kibboutzim

Ce nouveau nationalisme juif s’oriente vers la Palestine, site de l’ancien Israël biblique. Les deux guerres mondiales bouleversent la carte du Moyen-Orient, et après la Shoah, les sionistes parviennent à créer l’État d’Israël en 1948.

Pour les Palestiniens, habitants arabes de la région, le succès de cette entreprise marque le début de l’exode, la Nakba (catastrophe), et ouvre une ère de guerres israéloarabes et de soulèvements palestiniens. Le conflit se poursuit, sans que personne n’ait encore trouvé comment réconcilier l’existence d’un État juif avec la garantie des droits fondamentaux des populations arabes.

Leurs communautés d’origine ont presque entièrement disparu.

Il resterait aujourd’hui environ 40 000 Mizrahim éparpillés essentiellement en Iran, en Ouzbékistan, en Azerbaïdjan, en Turquie, au Maroc et en Tunisie.

Un kibboutz est, selon l’Encyclopaedia Judaica, « une communauté délibérément formée par ses membres, à vocation essentiellement agricole, où il n’existe pas de propriété privée » Cette entreprise utopiste socialiste se développe avec les premiers pionniers sionistes.

Le premier kibboutz, Degania Aleph, est fondé en 1909 par un petit groupe de jeunes immigrants juifs originaires d’Europe de l’Est. À l’origine, il s’agit de créer un « homme nouveau » et une « société nouvelle », débarrassés de la propriété privée. Dans les kibboutzim qui se créeront par la suite, pour briser la « famille bourgeoise », les enfants seront élevés en commun, et ne vivront pas avec leurs parents. Le moshav est une version un peu moins radicale du kibboutz, qui autorise la propriété privée.

Les kibboutzim se multiplient dans les années 1920 et 1930, et connaissent une croissance spectaculaire avec l’indépendance d’Israël. Le nouvel État attribue des terres à ces communautés rurales. Le nombre total des habitants des kibboutzim ne sera jamais très important, mais ils fourniront un vivier de cadres qui formeront l’élite de l’État, et un grand nombre d’officiers dans l’armée. Moshé Dayan est issu de Degania.

Le kibboutz a connu un net déclin depuis les années 1970. En 2005, il reste 269 kibboutzim en Israël, disséminés depuis le plateau du Golan au Nord jusqu’à la mer Rouge au Sud, mais leurs habitants représentent moins de 2 % de la population israélienne. Une trentaine sont installés dans les territoires occupés. Signe des temps, les colonies ont remplacé les kibboutzim comme réservoir d’officiers pour l’armée israélienne.

La

« situation »

Depuis la fin de ladeuxième Intifada au début des années 2000, la société palestinienne a quasiment disparu des écrans en Israël.

La gauche israélienne qui, dans les années 1990, avait cru au processus de paix et envisagé la cohabitation avec un État palestinien s’est effondrée avec les attentats suicides palestiniens.

Ne subsiste aujourd’hui en faveur d’une initiative de paix qu’une poignée d’intellectuels libéraux, dont le message est devenu presque inaudible en Israël.

La construction du mur de sécurité entre Israël et les territoires palestiniens est venue entériner sur le terrain cette séparation de fait. Le calme qui règne dans les territoires occupés, en grande partie dû à l’action de l’Autorité palestinienne, a produit un statu quo qui convient finalement très bien à une majorité d’Israéliens.

Amira Hass, Israélienne basée à Ramallah, auteur de Boire la mer à Gaza, et Gideon Levy, rédacteur de la rubrique « Twillight Zone » dans le quotidien Haaretz, sont parmi les dernières figures médiatiques à évoquer encore la société palestinienne dans les médias israéliens.

La « loi du retour »

Votée en 1950 par la Knesset, l’Assemblée israélienne, la loi du retour est l’une des lois les plus fondamentales de l’État d’Israël. Elle permet à tout Juif, et à son conjoint nonjuif, d’immigrer en Israël et d’obtenir la nationalité israélienne. Pour les fondateurs de l’État d’Israël, il suffit d’avoir un grandparent juif pour devenir citoyen.

C’est au titre de cette loi qu’arriveront après 1948 de nombreux immigrants juifs venus du monde entier. Dans les années 1990, des centaines de milliers de Russes immigrants en Israël, dont une partie d’ascendance juive, n’ont jamais été reconnus comme tels par le rabbinat (beaucoup de Juifs d’Éthiopie ont également connu les mêmes difficultés).

Druzes, Bédouins ou Palestiniens représentent 20 % de la population.

Les descendants des habitants de la Palestine qui n’ont pas fui pendant la guerre d’indépendance d’Israël en 1948 bénéficient de la nationalité israélienne et du droit de vote, mais sont exemptés de service militaire.

Il est en revanche quasi impossible à un Palestinien de Cisjordanie, ou réfugié ayant fui en 1948 ou 1967, d’obtenir la nationalité israélienne. Israël refuse catégoriquement le droit au retour réclamé par les Palestiniens, qui remettrait en cause le caractère juif de l’État.

Le Mur de fer d’Avi Shlaim (Éd. Buchet-Chastel, 2008).

Consacré à l’histoire d’Israël sous un angle militaire et diplomatique, l’ouvrage de cet universitaire britannique d’origine israélienne est à ce jour l’un des meilleurs jamais publiés sur le conflit israélopalestinien. La précision et la rigueur de l’analyse d’Avi Shaim, accusé de parti pris par des Israéliens comme des Palestiniens, font de son livre l’un des plus sérieux.

Il était un pays de Sari Nusseibeh (Éd. Jean-Claude Lattès, 2008).

Descendant d’une des grandes familles patriciennes palestiniennes de Jérusalem, diplômé d’Oxford, Sari Nusseibeh raconte dans ses superbes mémoires le destin d’un Palestinien de Jérusalem. Aujourd’hui, doyen de l’Université d’Al-Quds, il est partisan de renoncer à un État palestinien devenu impossible à créer, et de demander des droits élémentaires pour les Palestiniens.

La Guerre de 1948 en Palestine d’Ilan Pappe (Éd. La Fabrique, 2000).

Cet ouvrage essentiel de l’un des plus éminents « nouveaux historiens israéliens » a remis en question beaucoup de mythes sur la guerre d’indépendance d’Israël et l’histoire officielle, qu’elle soit arabe ou israélienne.

À sa parution, son auteur a essuyé de violentes critiques.

Naguère en Palestine de Raja Shehadeh (Éd. Galaade, 2010).

Avocat palestinien de Ramallah, Raja Shehadeh est aussi un randonneur. À travers plusieurs promenades dans les collines de Cisjordanie, mais aussi à travers l’histoire, il relate son sentiment de dépossession.

Les Emmurés de Sylvain Cypel (Éd. La Découverte, 2004).

Un décryptage en profondeur de la société israélienne, qui s’est construite en refoulant l’idée même d’une possible relation avec les Palestiniens, à l’abri de la barrière de séparation construite depuis 2005 entre Israël et les territoires occupés.

Chroniques de Jérusalem de Guy Delisle (Éd. Delcourt, 2011).

Après la Corée du Nord et la Birmanie, le dessinateur québécois se consacre à la chronique de l’un des endroits les plus étranges qui soient : Jérusalem, ville où la raison vacille peu à peu dans un quotidien où l’étrange et l’absurde deviennent la norme.