HEINZ RUDOLF
KUNZE WENN MAN VOM TEUFEL SPRICHT 200 ZEITGESCHICHTEN
INHALT Vorwort von Oliver Kobold . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
13
Der Mensch oder sein Klischee . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
18
Es ist vorbei . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
20
Also ich finde . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
22
Terror in Nizza . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
25
Musik ist . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
26
Ich weiß einfach nicht, was es ist . . . . . . . . . . . . . . . . .
28
Du bist nicht ich . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
29
Wolken . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
31
Was bastelt der da . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
32
Ich du er . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
34
Wohin ist ganz egal . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
35
Können und Wollen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
37
Stehenzubleiben für immer . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
38
Dazwischen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
39
Das ist doch zu einfach . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
40
Mein Leitstern . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
43
Die Nacht aushalten . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
44
Serienschauspieler . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
45
649 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
46
Armer Odysseus . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
47
Lisa mit a . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
48
Ich kenne dich nicht . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
49
5
Strandkörbe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
51
Der Gekreuzigte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
52
Treuepunkte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
53
Der Pechbringer . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
54
Ich kann nicht mehr . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
56
Ich bin die Beatles . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
58
Über den Schatten . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
60
Totenschädel . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
61
Kopf aus Glas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
62
Bartels Notizen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
64
Die Barfüßler . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
66
Der Lampenschirm . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
66
Die Gemeinheit der Bücher . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
67
Deutsche Wurzeln . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
68
Schöne Grüße vom Schicksal . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
69
Sorgen um ihn . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
71
Die falschen Hände . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
72
Vom Leben . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
73
Leben und Sterben . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
74
Anstaltsleiter Richter . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
75
Ich vertrau dir . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
77
Immer allein . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
79
In den Himmel . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
81
Früher war alles viel früher . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
82
Jeder und jede . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
84
6
Junge Leute . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
86
Das Spiel ist vorbei . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
87
Mitleid mit Popkünstlern . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
89
Nicht mehr zusammen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
90
Gedicht ohne Menschen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
91
Thementage in der Küchenschlacht . . . . . . . . . . . . . .
93
Ich und Ich . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
94
Probesarg . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
95
Sterben ist nur ein kurzes Blinzeln . . . . . . . . . . . . . . . .
97
Hefte raus und Klassenarbeit . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
99
Mutter ohne Nase . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
100
Herr Bundeskanzlerin . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
101
Aufwachen – einschlafen – aufwachen . . . . . . . . . . .
103
Schlimme Dinge . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
105
Tätigkeitsbericht . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
107
Nach Drehschluß . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
109
Herr Hut und die Rechtschreibung . . . . . . . . . . . . . . . .
111
Erlebnispark Alltag . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
112
Korrekturtaste . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
114
Das Volk der Leser . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
116
Der Unmut der Verzweiflung . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
118
Eine Regenschachtel . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
120
Auf Augenhöhe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
121
Herr Hut und der Irrsinn . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
123
Sommer 1973 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
124
7
Zur Sprache gebracht . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
126
Veranstaltungshinweise . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
128
Lebensfeldweg . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
130
Schön, daß ich da bin . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
131
Diese Anhalterin . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
132
Ohne jedes Risiko . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
134
Geschnetzeltes . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
136
Nicht zu Deutschland . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
138
Sprachlos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
140
Die Verhexung . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
141
Gerade eben . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
143
Vater, mach Licht . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
145
Die Bewerbung . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
147
Der große Schlagzeuger . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
148
Meine liebe Scholla . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
150
Mehr ist nicht vorgesehen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
152
Neues Spiel, neues Unglück . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
154
Gar nicht . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
155
Frauen für Trump . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
157
Es klingelt . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
160
Das Bad im Meer . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
161
Während des Diktats verreist . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
163
Die schlimmste Geschichte der Welt . . . . . . . . . . . . . .
164
Marcel Proust weiß es auch nicht . . . . . . . . . . . . . . . . .
165
Der Schall der Platten . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
167
8
Kleine Welt was nun . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
168
Eltern . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
170
Alles muß neu sein . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
171
Gegend und Heimat . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
172
Freundchen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
174
Wie wollen wir leben . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
175
Das wird schön . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
177
Einsiedlerkrebse . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
179
Nichts gegen Spanier . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
181
Unter dem Gewicht der Lügen . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
182
Armes Kind . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
184
Lackierte Nägel . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
185
Nieder mit den Abweichlerinnen . . . . . . . . . . . . . . . . .
187
Übermorgen ist Weltuntergang . . . . . . . . . . . . . . . . . .
188
Weil man vernünftig ist . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
190
Einigen wir uns so . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
192
Das kann schon passieren . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
193
Donald und Brett . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
195
Im Glashaus . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
197
Unfertig . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
198
Schlimm kommen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
199
Schluß sein . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
201
Ich bin ein Star . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
202
Der Rücktritt . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
204
Die Lebenden und die Toten . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
206
9
Lieber Photograph . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
208
Gott hat Humor . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
209
Verkrachte Existenz . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
211
Gregor Sumsum . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
212
Einspruch abgewiesen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
214
Sprachen verstehen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
215
Das Böse . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
216
Liebe für immer . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
218
Ihr Kapitän . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
219
Das Geschlechtliche . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
220
Diese wunderbare Krankheit . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
222
Suchen und Finden . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
223
Der Urknall und der Negerkuß . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
224
Arschloch Freiheit . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
226
Delmenhorst . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
227
Volle Deckung Spielverderber . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
229
Wiederholung ist Veränderung . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
231
Auch nur Menschen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
233
Moloch . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
234
Ausgewechselt – eingewechselt . . . . . . . . . . . . . . . . . .
236
Hallo Dekadenz . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
237
Fehlerkultur . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
239
Meine Waage . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
240
Die Indianer . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
242
Alle wollen weg . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
243
10
Falls . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
245
Schönen Dank auch . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
246
Das gibt mir was . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
247
Der Güterzug des Grauens . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
248
Heute bin ich dankbar . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
250
Fallende Würfel . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
252
An jeden, der mir nahesteht . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
253
Ismen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
255
Listige Innerlichkeit . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
257
Meine Zwangsvorstellung . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
258
Gesinnungsvegetarier . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
260
Hitler TV . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
261
Das Problem mit der Wahrheit . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
264
Werdet Elite! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
266
Härter durchgreifen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
267
Danke, Rudolf . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
269
Das Glück ist . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
271
In Teufels Küche . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
273
Brillenputztuch . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
275
Plötzlich . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
276
Supergau(di) im Kabinett . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
278
Doppelspitze . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
280
Mein unsichtbarer Super-Adler . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
281
Durchgestrichen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
283
Soulfuck . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
284
11
Herr Seelenverkäufer . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
285
In der verbleibenden Zeit . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
287
Immer Nazi . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
288
Musiker auf Partys . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
290
Mephisto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
292
Der schlafende Hund . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
294
Überall Mitte, sonst nichts . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
295
Unschädlich machen! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
297
Das ist Demokratie . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
298
Schmierenkomödie . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
300
Dein Gedanke sein . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
302
Ich langweile mich . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
304
Sag deinen Satz . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
305
Zuwachs-Raten . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
306
Wir sind die Menschen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
308
Zum letzten Mal glücklich . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
310
Hase und Igel . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
311
’ne andere Zeit . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
313
12
VORWORT Wenn man vom Teufel spricht, dann … ja, was eigentlich?
Dann kommt er? Aber er ist doch längst schon da. Beileibe
nicht als „man of wealth and taste“, sondern als der, der er immer war. Nach dem Rauswurf aus Eden übernahm Me-
phisto. Diabolisch, nichts anderes meint das griechische
Wort, handelt, wer die Dinge durcheinandergeraten lässt,
die Tatsachen leugnet, die Wahrheit beugt. „Gott fragte: Wo kommst du her? Der Satan antwortete dem Herrn und
sprach: Ich habe die Erde hin und her durchzogen.“ Was er dabei gesehen hat, dürfte ihm gefallen haben. Heinz Rudolf Kunze nennt es „die unendliche Beerdigung namens
Gegenwart“, und in diesen Texten ist er ihr Chronist. Kein nüchtern-bilanzierender allerdings. Die Zeiten sind nicht danach, den Rädern gelassen beim Rollen zuzusehen.
Worum geht es? Ums Spucken von Gift und Galle. Ums
Beschimpfen, Klagen, Haare-Raufen. Ums Deuten auf den Verfall, häufig in lustvoller Drastik, manchmal aber auch einfach nur fassungslos. Die umschreibenden Bezeichnungen für den Teufel, früher noch wirksamer Abwehr-
zauber, funktionieren mittlerweile so umstandslos wie Klarnamen, heißen Trump oder AfD.
Kunze verschriftet die Gegenwart. Er kehrt den Sprach-
schutt, der sich zum Himmel türmt, zusammen und macht
aus ihm Collagen des alltäglichen Irrsinns. „Mimesis ans Verhärtete und Entfremdete“ (Adorno) oder: Willkom-
men im Erlebnispark Alltag – Terror, Hetze, Dummheit,
13
Unfähigkeit, Verrohung, Sprachverhunzung, Trash-TV, Gesamtschulwetter und die Irrwege politischer Korrektheit inklusive.
Freilich bleibt es nicht beim bloßen Abbild. Das Ge-
fundene wird mit Subjektivität aufgeladen und dadurch verwandelt. Dem Ich, das in diesen Texten laut wird, steht
ein ganzes Arsenal an Formen zur Verfügung, wenn es da-
rum geht, den Stoff zu bändigen. Der Gattungsbezeich-
nung zum Trotz: Es sind eben nicht nur Zeitgeschichten. Neben sie tritt Gereimtes, in Strophen und Rhythmus Ge-
brachtes und kühn Gesetztes, mithin lyrisches Sprechen, mithin Zeitgedichte.
Penibel ist dabei jedem Text der Tag seiner Entste-
hung mitgegeben. Im Datum findet das in Sprache Ge-
fasste seine Signatur, gibt sich zu erkennen als zugehörig zu einem ganz bestimmten Tag. Das könnte zum nachfor-
schenden Blick in den Kalender verleiten. Warum entstand wann was? Doch wird man dem konkreten Schreibanlass wohl nur selten auf die Spur kommen. Viel gewonnen wäre dadurch ohnehin nicht. Es bliebe ein Lesen, das
die Macht poetischen Verschiebens und Verfremdens
verkennte. Literatur hat ihre eigene Zeit und ihr eigenes
Recht oder sie ist keine. Nur Banausen ficht das nicht an. Die werden wie je Zeilen aus allem Zusammenhang rei-
ßen, sie als Beute präsentieren und dabei entweder „Ja-
wohl!“ oder „Verrat!“ krakeelen, je nachdem, wie es ihnen in ihren trüben, abgestandenen, weltanschaulichen Kram passt.
14
Lange schon haben Kunzes Bücher den Charakter von
Lied-Sammlungen abgelegt. Wer in ihnen Songtexte sucht, wird nicht mehr fündig. Und doch hat sich dadurch
die Engführung beider Ausdrucksformen nicht erledigt. Platten und Bücher verweisen aufeinander, ergänzen sich und funktionieren als wechselseitiger Kommentar, ohne dabei jedoch ihre Unabhängigkeit preiszugeben. Fast
könnte man von einem Gesamtwerk sprechen, von einem
Textgeflecht auf alle Fälle. In ihm rückt das Ferne plötzlich
wieder nah, erläutert das Neue ein Früher, das wiederum die Zukunft bereits vorweggenommen hat. Kein Kunze-
Hörer, der beim Lesen von „Gegend und Heimat“ nicht an
den Song „Vertriebener“ von 1985 denkt. Und „Lisa mit a“ evoziert das (fast) gleichnamige Lied von Kunzes erstem
Live-Album und bestätigt so, dass all die Zeit tatsächlich
noch etwas unerledigt geblieben ist. Dass das mit Lisa eben doch Liebe war. Von Cohen besungene, von Nietzsche bespöttelte, wunderbare, unerfüllte Liebe.
So einige der in diesem Buch enthaltenen Texte wur-
den in den vergangenen Jahren schon vor Publikum vor-
getragen. Keineswegs sind sie als bloße Einleitung, als schnöde Ansage gar zum im Konzert jeweils folgenden Lied misszuverstehen. Stattdessen verhalfen sie ihm zu
mehr und häufig auch zu anderer Bedeutung – und umgekehrt. So wenn bei den vorerst letzten Auftritten mit
Band die Verwünschungsorgie „Gar nicht“ den Doo Wop
des anschließenden „Komm mit mir“ fast schon hörbar
machte. Oder der Song „Der Vogel, der nach Süden zieht“
15
durch das vorausgeschickte „Sprachen verstehen“ ins Hoffnungsvolle gewendet wurde. Und auf einmal hielt
man es doch wieder für möglich, dass es einen Aufschub geben kann. Dass der Winter und das Vergessen noch etwas auf sich warten lassen.
Kunzes Schreiben kann als bannendes begriffen wer-
den. Indem es dem Schrecken nicht ausweicht, hält es ihn stets um ein Winziges in Schach. Gerade in der Absage an
alle Patentrezepte zur Weltenrettung deutet es auf das, was fehlt. Der Utopie, alles könne sich noch fügen, wird
die Treue gehalten. So werden Texte, poetische zumal, zum „Abwehrkampf gegen die Bestialität“, so bieten sie der „Zernichtung die Stirn“.
In den Lücken, die der Teufel lässt – schon Alexander
Kluge wusste das –, wohnen die Menschen und tun, was
sie können, um Antworten auf die alten, die großen Fra-
gen zu finden: das Leben, die Liebe, das Altern, den Tod. Ihnen sind einige der ergreifendsten Texte dieses Buches gewidmet. Etwa die gar nicht so sachliche Romanze „Das
Bad im Meer“. Oder das Vergänglichkeits-Schwarzbild
„Die Nacht aushalten“. „Lebensfeldweg“ spricht gar von den allerletzten Dingen: Am Ende der einem zugedachten Zeit wird der Horizont nur noch kriechend erreicht.
Aber davor, immer wieder, „momenthafte Wärme-
schübe von Glück“. Ein Licht, das von weit her kommt und die Dinge in ihrer Schönheit erst sichtbar macht. Snapshots
des fraglosen Gelingens, auch das sind diese Texte. Manch-
mal wird die Wand, hinter der man ausgeharrt hat, gläsern,
16
und es kommt zu der Begegnung, nach der man sich lange gesehnt hat.
Im vergangenen Jahr hat Kunze einhundert Songs
von Bruce Springsteen ins Deutsche übertragen, darunter
auch „This Hard Land“. Dessen Schlusszeilen „Stay hard, stay hungry, stay alive“ tauchen nun noch einmal auf, ins
Eigene gewendet. Als Version mit Brille. Der Glaube an die deutende, oft auch heilende Kraft der Literatur hört
niemals auf: „Seid klug. Seid belesen. Seid gelassen.“ Vielleicht hat der Teufel doch nicht die besten Lieder. Oliver Kobold
17
DER MENSCH ODER SEIN KLISCHEE Na los
na komm
mach das was man erwartet na los
come on
get ready and get started
mach den lustigen Bimbo mit den rollenden Augen
mach die brunzdumme Schlampe wo nur die Titten was taugen
mach den reuigen Sünder aus der tiefbraunen Szene
den zerrütteten Junkie mit dem Pieker in der Vene
na komm na los
sei schrill und kurios Mach den gläubigen Sozi mit dem Anspruch auf Kanzler
mach den Obdachlosen vor Berlins Café Kranzler
mach die Leseratte auf der Frankfurter Messe mach den Poetry Slammer mit der hackdummen Fresse
na los
na komm
frisch frei und bloß nicht fromm
18
Mach den Innenminister auf dem rechten Auge blind mach das überhaupt gar nicht erziehbare Kind
mach den tatternden knatternden notgeilen Greis
mach uns allen was vor und den meisten was weis
wir wollen nichts verstehen wir wollen Lügen sehen
mach die mickrige Mutter die im Haushalt versauert mach den neureichen Dödel der die Armen bedauert
mach den piefigen Pastor mit der Selbstfindungs-
gruppe
mach den Heizdeckenschwindler mit der Frührentnertruppe
Mach das Öko-Mädchen mit null Bock auf Schule
mach den Dönerbuden-Macho mit voll Haß auf Schwule
mach das was man erwartet
get ready and get started
come on
na los
dann ist der Jubel groß Mach den Schweinepriester mit der Hand im Ferkel mach den Hoffnungsträger für das Amt von Merkel
mach den Klimaleugner und den Haßpropheten
mach den Unfallgaffer und den Schlagerproleten
19
Die giftigste Frage auf der ganzen Welt
die sich einfach immer wieder stellt
lautet: Was tut eigentlich richtig weh
ist es der Mensch oder sein Klischee
es ist wohl der Mensch in dem das Böse keimt
mit dem er seinesgleichen leimt heimtückisch zynisch abgefeimt
der Mensch auf den sich nach wie vor
im Deutschen nicht ein einziges Wörtchen reimt 20.06.2019
ES IST VORBEI Es wird nie wieder gedacht werden
empfunden gespürt gefühlt werden
geschrieben komponiert gemalt gezeichnet gebildhauert werden wie früher
es ist vorbei
und es wird auch nicht anders besser werden
sondern nur immer so weiter schlechter als es schon ist
es ist aus und vorbei mit allem was gut war
und es wird auch nie wieder geliebt werden von gefickt ganz zu schweigen
20
es wird nie wieder getrunken geraucht getanzt und gefeiert werden wie früher
aus dem einfachen Grund
daß ich zu alt dafür bin
die ganze Welt geht unaufhaltsam
beharrlich Schritt für Schritt den Bach runter
und keine andere Welt geht ihn rauf es gibt nur die eine
meine
es gibt keine Hoffnung
nur abnehmenden Spaß
schwindende Begeisterung
verblassende Lebenslust Erlöschen
Verfunzeln
Verdorren
Vermickern
Verkümmern
die Sekunden fressen an mir wie Termiten
die Tage schleifen mich ab wie die Nordsee die norwegische Küste es ist vorbei
es ist wie es ist und es ist vorbei
aus und hinüber gelaufen gestorben
schon jetzt
zu Lebzeiten
Nochlebzeiten Dahinvegetierzeiten
21
man sieht wie es ist
man weiß wie es kommt
und man ahnt wie es war
denn mehr ist es nicht nur eine leise immer leiser werdende Ahnung
denn das was war schreibt sich definitiv ohne H soviel ist sicher mehr aber auch nicht
in absehbarer Zeit wird der Vorhang fallen und dich unter sich begraben
und niemand da um sich zu fragen
wo der überhaupt befestigt war
in dieser großen Leere 07.07.2016
ALSO ICH FINDE Also ich finde da muß man doch irgendwas tun
Dinge wie diese die läßt man nicht auf sich beruh’n
Dinge wie diese die fordern uns alle heraus
Taten gefragt und nicht Worte so sieht es doch aus
Also ich finde so langsam mir reißt die Geduld
bald ist der Zeitpunkt erreicht da wird Warten zur Schuld
jeder der wegschaut gefährdet die Demokratie
nein die ist nicht selbstverständlich das war sie noch nie
22
Also ich finde wir hauen jetzt hart auf den Tisch
Gleichgültigkeit paßt zu uns wie das Fahrrad zum Fisch
jeder von uns hat doch sicherlich schon mal gedacht:
Wann haben wir die entscheidenden Fehler gemacht
Wann und warum genau fuhr unser Traum vor die Wand änderte vieles sich doch nur das Falsche im Land
haben wir unsere Kinder so gründlich versaut
daß man sie kaum nach der Uhrzeit zu fragen sich traut
Früher da gab es im Osten den Schwarzen Kanal
westlich davon den verhetzenden Rick Löwenthal
da war die Welt noch in Ordnung die Sache war klar
vollkommen logisch wofür und wogegen man war
Heute ist alles voll Zwielicht wohin wir auch schau’n Hit der Saison ist die gräuliche Tarnfarbe Braun
unsere Zukunft wird gar nicht politisch korrekt
wenn sich bewahrheitet was in der Gegenwart steckt
Sinn wird vergeudet verschwendet verschenkt
lächerlich wird an den Pranger gestellt wer noch denkt
Abschaum ist Maßstab der Pöbel allein triumphiert bald ist der letzte Politiker volltätowiert
23
Nur zwischen Pest und der Cholera wird noch gewählt
nur noch betrogen wird wer sich zur Wahlurne quält
ehe die Sintflut kommt wird er noch ruhiggestellt
Werbegeschenke sind teuer – was kostet die Welt
Reden ist Dummheit und Schweigen ist auch ziemlich blöd
wirklich ich frag mich wie lange das hier noch so geht
Trottel regieren Idioten und andersherum
längst ist schon Nachspielzeit – auch die ist irgendwann um
Also ich finde es Zeit daß man Farbe bekennt
daß man das Kind mit dem Bade beim Vornamen nennt
deswegen sage ich deutlich und laut jetzt und hier: Hallo Herr Ober ich hätte gern noch so ein Bier
08.07.2016
24
TERROR IN NIZZA Wohin nur könnten wir denn gehen
um nicht so hoffnungslos zu sein
die Trauer läßt uns Monstren sehen wie Nägel wachsen sie uns ein
Und ohne jeden Rat zu wissen
ertragen wir den nächsten Tag
von fast gewohntem Schmerz gebissen
wie Kreisel einst vom Peitschenschlag
Das Herz verlangt nach blinder Rache
wie neunmalklug bremst der Verstand
das Richten sei nicht unsre Sache
der Anspruch fordert allerhand
Man sieht die Opfer blutig liegen
vom Zufall zynisch ausgesucht
bestialisch tönt der Feind vom Siegen in Ewigkeit sei er verflucht
Ich will hier keine Gnade kennen ich will daß es die Hölle gibt
ich will was Feind ist auch so nennen
und nicht daß ihn ein Herrgott liebt
25
Vertilgt gehören Kreaturen
auf deren Stirnen Morden steht
verwischt für immer ihre Spuren egal ob ihr das anders seht
Schon morgen scheint’s wie ein Versehen wir schicken uns vergessend drein
wohin nur könnten wir denn gehen
um nicht so hoffnungslos zu sein
16.07.2016
MUSIK IST Musik ist der Versuch
mit bloßen Händen einen Strumpf zu stopfen
Musik ist das Bedürfnis
seinem Hund Rosinen in den Kopf zu stecken
Musik ist sehr sehr wichtig
Musik ist eine Kältewallung
ist das Gefühl kurz vor der Ziellinie umkehren zu müssen
und den Lauf von vorn zu beginnen
ist wie ein langweiliger Film über Architektur
bei dem man trotzdem nicht wegschauen kann
26
Musik ist sehr wichtig
außerordentlich wichtig
vielleicht ist es auch gar nicht Musik sondern Sexualität
aber egal
Es ist das was
durch das Gitter der Sterne tropft
das was Flocken bildet Muster im Sand
Konfessionen
Mein Gott ich weiß ja nicht was ich rede aber genau das
ist Musik
nicht wahr
genau das
Musik ist das was die Zunge
zu einem Geschlechtsteil macht
und die Fußsohle zu einem Denkorgan ist das was man hinterher ahnt
ohne schlauer geworden zu sein Und es kann nicht sein
es kann einfach nicht sein
daß es keine Musik gäbe ohne den Menschen
das ist unmöglich
27
Es gäbe Musik
auch ohne den Menschen
das ist so gewiß
das ist so sicher wie das Erröten
Gottes
24.07.2016
ICH WEISS EINFACH NICHT, WAS ES IST Ich weiß nicht, was es ist. Ist es Angst? Ist es Langeweile? Keine Ahnung. Ein blinder Photograph fährt mich zur
Bank. Ich soll den Scheck der Ehefrau einlösen, mit dem sie den Entführern ihres Gatten danken will. Ich mache
das gern, wenn ich helfen kann. Aber dennoch mit diesem Gefühl im Bauch, von dem ich nicht weiß, was es ist.
Ein Bad wäre schön. Ein feiges, unentschlossenes, lau-
warmes Bad. Jetzt, hier im Auto, das mit hundertachtzig Sachen auf dem Mittelstreifen balanciert. Alle kennen
dieses Gefühl. Man spricht nicht gern darüber. Aber oft, wenn wir es finden, werden wir es nicht gefunden haben. Und wenn wir es nicht gefunden haben werden, wird es
zu spät sein. Ist es jetzt so weit, unwiderruflich, daß dieses Ding in der Hose nur noch zum Pinkeln taugt? Und selbst das nur bedingt. Und hauptsächlich nachts.
28
„Kann schon sein“, grinst der blinde Photograph. „Bitte
recht freundlich, aber ohne zu lächeln. Stell dir einfach vor, du bist ein Entführer.“
Ich weiß nicht, was es ist, und fühle mich eher wie der
Entführte. Und ich schäme mich so, weil so viele Englän-
der schlechte Zähne hatten nach dem letzten Krieg, denn es gab keine Orangen, sagt der blonde, nein, der blinde Photograph, der aus London stammt. Und schuld daran waren irgendwie wir Deutschen. Also an den Orangen, be-
ziehungsweise an den keinen Orangen. Nicht daran, daß
er aus London stammt. Und am meisten schäme ich mich, weil ich gar keine Orangen mag, nie mochte und nie mögen werde.
Vielleicht ist es das.
27.08.2016
DU BIST NICHT ICH Du bist der Jäger, der loszieht, um ein Reh zu schießen, und heimkehrt mit einem Tiger. Du bist der Prediger, der
glaubt, nur einen Größeren anzukündigen. Doch deine Hörer wissen: Du bist es selbst. Du bist das Prickeln auf der Haut beim Anblick einer nackten jungen Frau, die nichts zu befürchten, nichts zu erdulden, nichts zu bereuen hat. Du bist genau das, was ich suche. Du bist nicht ich.
29
Du bist der Käpt’n in der Südsee, der sich die Meuterei zu eigen macht und anführt. Du bist der Einsiedler im Pack-
eis, der, wenn er seinen Fluchtpunkt verlassen würde, der
mächtigste Mann der Welt sein könnte. Du bist alles das, was ich ersehne. Du bist nicht ich.
Du bist der Slide-Gitarrist, der Robert Johnson, Elmore
James und Brian Jones vergessen läßt und den Blues
neu über die Erde ausgießt. Wie einen Heiligen Geist. Du weißt, wie man die Lebensform der Familie ins nächste
Jahrtausend retten kann. Wie man Warzen bespricht und wie die europäische Idee nicht sterben müßte. Du bringst
jeden Terroristen zum Lachen. Du bist genau das, was ich brauche. Das, was wir alle brauchen. Du bist nicht ich.
Du würdest niemals eine Rasierklinge an den Himmel
halten, denn die Wolken könnten Blut verlieren. Und du
würdest niemals bezweifeln, daß selbst das kleinste Ding
auf der Welt einen Namen hat und eigentlich verdient, daß man ihn kennt und nennt. Eine Aufgabe, die das Men-
schenmögliche übersteigt. So wie alles Wertvolle. So wie du, der ich nicht bin. Denn ich bin nur der, der ich bin. 01.09.2016
30
WOLKEN Wolken sehen aus wie Kontrabässe,
waagerecht ins Himmelblau gelegt …
allerdings statt braun von fahler Blässe, und dazu ein bißchen ungepflegt.
Oder wie historische Gesichter,
die man nicht recht unterbringen kann:
„Ist das ein Gelehrter? Oder Dichter?
Mensch, woher bloß kenn ich diesen Mann?“
Wind kommt auf. Und mit ihm seine Eile, fratzenartig wird das Konterfei,
karikiert sind alle Einzelteile,
das Aha-Erlebnis ist vorbei - - -
Manche Wolke weigert sich zu gaukeln,
will nichts andres sein als Wolke bloß –
weigert sich die Schaukel, uns zu schaukeln, gibt die Phantasie ihr einen Stoß!
Und wir sehen Mumien und mitunter eine schöne unverhüllte Frau …
nur bei Tage machen Wolken munter.
In der Nacht sind alle Wolken grau.
04.09.2016
31
WAS BASTELT DER DA Was bastelt der da
was wird da gebaut
geklopft und gehämmert mal leise mal laut
was bastelt der da
was wird hier gespielt
der will uns doch foppen bewußt und gezielt
ein Schuppen im Garten
gleich hinter dem Haus
kein einziges Fenster
sieht unheimlich aus
da werkelt er heimlich
bis tief in die Nacht
was geht da bloß vor sich was wird da gemacht
was bastelt der da
also wirklich ich denke
bestimmt nichts für Ostern
oder Weihnachtsgeschenke
was bastelt der da
aus Eisen und Stahl
was führt der im Schilde zum Teufel noch mal
noch niemand war drinnen er läßt keinen rein
32
wie soll man bei sowas
nicht mißtrauisch sein
nach außen hin wirkt er
normal und mausgrau
hat anderthalb Kinder eine häßliche Frau
fährt morgens zur Arbeit
kommt pünktlich zurück
perfekt ist die Tarnung
ein ganz fieses Stück
was bastelt der da
was hat der im Sinn
wenn keiner ihn aufhält
sind wir irgendwann hin
jetzt kommt er herüber
und er klopft an die Tür
keinen Mucks halt die Luft an wir sind einfach nicht hier
Ach Sie öffnen den Schuppen? Ach Sie laden uns ein?
Ja wo denken Sie hin!
Unsre Antwort ist Nein!
was bastelt der da
was bastelt der da …
07.09.2016
33
ICH DU ER Du bist der einzige Mensch zu dem ich Ich sage
zu mir sage ich Er
und zum Rest sag ich sie
großgeschrieben Sie
oder kleingeschrieben sie
aber du bist der einzige Mensch zu dem ich Ich sage
so gut kennen wir mich
da ist er sich ganz sicher
und du bist es mir auch
wenn du aufgerufen wirst beim Jüngsten Gericht
als Zeugin oder Angeklagte
dann wirst du mit Ich antworten
also mit ihm
und der Höchste Richter wird wissen
wer gemeint ist
und er wird dich freisprechen von jeder Anklage
und er wird dich entbinden von jeder Zeugenpflicht und er wird es dir überlassen
ob du aus völlig freien Stücken
etwas aussagen möchtest über ihn
der Höchste Richter wird es ganz in deine Hand legen ob du ihn belastest
oder ob du ihn entschuldigst
und er ist sich absolut sicher
34
daß das der Moment sein wird wo du sagen wirst: Ich liebe ihn
ihn der von sich selbst
immer nur als Er sprach
und von diesem Augenblick an Ja
werde ich endlich Du sagen können und sagen: ich liebe dich auch
16.09.2016
WOHIN IST GANZ EGAL Also laß uns gehen, Liebste, es ist unsres Bleibens nicht länger hier. Fast scheint es so, als wären wir niemals willkommen gewesen. Als hätten wir nur etwas m ißverstanden.
Lange haben wir ausgeharrt, Liebste. Auf Zeichen ge-
wartet. Menetekel. Orakel. Aber nichts, einfach gar nichts
geschah. Ich habe um dich mit den Gauklern gewürfelt. Schneeweiße ausgeschlagene Zähne rumpelten im Be-
cher. Und du hast um mich mit den Weibern getanzt, nachts an den Feuern, bis es Fußsohlen sengte und Haare. Nicht immer haben wir einander gewonnen. Nicht immer unsere Namen behalten. Das nahmen wir hin, aber kaum je zur Kenntnis.
Doch jetzt ist es Zeit, daß wir gehen, mein Goldstück.
Die Schausteller falten die Buden zusammen. Der hagere
35
Norbert läßt die Luft aus der Geisterbahn. Die einbeinige Mechthild fischt die Geldscheine aus ihrem Straps. Und der Himmel ist grau von der Asche der Flammen.
Wie man es wendet und dreht, meine Liebste, vorbei ist
der Rummel. Runtergerissen der letzte Schleier. Der Zauber
hat sich entmummt. Sie packen zusammen und gehen.
Und keiner, Liebste, keiner von ihnen wird es nötig finden, sich nur ein einziges Mal umzudrehen zu uns beiden. Auch wir sollten sehen, daß wir Land gewinnen. Irgendwo Boden unter den Füßen. Wo man uns braucht. Wo man uns wahrnimmt. Wo man sich etwas von uns erhofft.
Wir haben ja so viel gestaunt, meine Liebste. Wir waren
die dankbarsten Zuschauer, die sich ein drittklassig lustiger Tölpel nur vorstellen kann. Sie haben es uns nicht ge-
dankt. Das Ganze war ein Irrtum, Liebste. Und zwar ganz
unsererseits. Sie haben getan, was sie mußten. Wir haben getan, was wir wollten. Und gelassen, was wir sollten.
Laß uns aufbrechen, Liebste. Nutzen wir die letzte
Chance, auf die es keine Garantien gibt. Und wenn sie
kommt, kein Umtauschrecht. Es dämmert schon. Die dunkelste Stunde ist vorbei. Laß uns balancieren auf dem ers-
ten Sonnenstrahl. Egal wohin. Nur weg von hier. Wohin ist ganz egal. 17.09.2016
36
KÖNNEN UND WOLLEN Früher wollten wir, daß der Spaß zur Pflicht wird. Heute wollen wir, daß die Pflicht Spaß macht.
Früher schlugen wir uns den Bauch voll und hatten
keinen. Heute haben wir den Salat und haben einen.
Früher näherten wir uns schockierend der Schallgrenze
und waren Fußball-Ultras. Heute nähert sich uns der Ver-
trauensarzt mit der Glitschcreme und dem Kolben der Ultra schalluntersuchung, der aussieht wie ein E lektroschocker.
Früher stellten wir uns die Nachrichtensprecherinnen
nackt vor. Heute sehen wir keine Nachrichten mehr.
Früher war die Selbstbefriedigung ein warmes Gefühl
in der rechten Hand. Heute lassen wir sie kühl links liegen. Früher waren wir überzeugt von jedem Wetter. Heute
haben wir immer den Verdacht, daß der Sonnenschein trügt und daß das Blaue am Himmel gelogen ist.
Früher schnupften wir den Schnee, als gäbe es kein
Morgen. Heute ist er der von gestern.
Früher waren wir hinterher völlig hin. Heute sind wir
schon vorher meistens weg. Und dabei immer diese fast
schon schmerzhafte Gewißheit, daß es gerade die Löcher in unserem Gedächtnis sind, in denen sich etwas Drittes verbirgt, das den Unterschied ausmachen könnte zwi-
schen früher und heute auf der einen Seite und etwas ganz anderem.
Eigentlich möchte man fließend rückwärts sprechen
können, um sich all das Entschwundene wiederzuholen.
37
Herbeizubeschwören. Ach, man würde freudigen Herzens
alles dafür hergeben, um das wenige zurückzubekommen, das so viel mehr war als alles, was sich danach zu einem sogenannten Leben auftürmte. Dieses Leben, das uns das Können schon weitgehend genommen hat und nun hart daran arbeitet, uns auch noch das Wollen zu nehmen.
Willkommen bei der unendlichen Beerdigung namens
Gegenwart. Nicht zu verwechseln mit der Beerdigung des Unendlichen namens Zukunft. 06.10.2016
STEHENZUBLEIBEN FÜR IMMER Den einen Satz
noch nicht gefunden,
an dem zu feilen tagelang Flaubert
der Mühe wert erachtete. Weder seinen
noch meinen.
Gleich und sogar weniger gleich Altrige bereits gestorben –
Wegbereiter dort, wo nichts
38
und niemand mehr
ein Verb benötigt.
Wieder und wieder der Wunsch,
wieder und wieder wild entschlossen
stehenzubleiben für immer bei Grün.
04.11.2016
DAZWISCHEN Meine besten Mitteilungen sind die, die ich nie ab-
geschickt, sondern gelöscht, zerrissen, weggeworfen
habe. Meine allerbesten Mitteilungen sind die, die ich
überhaupt nicht schrieb. Und das Allerallerbeste ist:
Ich habe überhaupt noch niemals an Mitteilungen gedacht.
Auf diese und nur auf diese Weise kommt man der
Wahrheit nahe. Der Wesentlichkeit oder meinetwegen
dem Stadium der Heiligkeit. Es ist fragil. Es ist instabil. Es ist in seiner Existenz weitaus gefährdeter als eine Seifen-
blase im Sturm. Und erreichbar nur im Aggregatszustand des Ungedachten, ja des Undenkbaren.
Das Leben im Zitat, sagt Thomas Mann, ist eine Form
der Freiheit. Das Existieren in einer hellen bewußten
sich selbst genügenden Leere, sage ich, und ich glaube,
39
Leonard Cohen hätte dazu genickt, ist die einzig mögliche Form einer Reflexion des dunklen Spiegels des Göttlichen.
Derartige Überlegungen mögen viele für schwer ver-
ständlich halten. Für verstiegen. Für obskur. Sie sind es
auch. Aber wenn es uns gelingt, dies alles nun Wort für
Wort, Silbe für Silbe, rückwärts umzustoßen wie Do-
minosteine, bis es unsichtbar wird, unhörbar, unlesbar, wenn auch nicht ungeschehen, dann könnte dies ein Hinweis sein, wie man zur Einsicht gelangt. In die Akten der Unendlichkeit.
Denn man muß hinaufsteigen auf einer Leiter, ange-
lehnt an nirgendwas. Denn nirgendwas ist nicht nichts. Auch nicht das Gegenteil. Sondern irgendwas dazwischen.
11.11.2016
DAS IST DOCH ZU EINFACH Morgen für Morgen, und das mit den Jahren früher und
früher, die Augen aufschlagen. Wie ein Buch, leer bis auf ein paar Sandkörner und zwei drei Fettflecke Licht. Und das zerknickte Lesezeichen der Träume fällt heraus und
trudelt erratisch wie eine Feder auf den Fußboden neben die Hausschuhe:
Das ist doch zu einfach.
40
Da trügt doch der Schein. Das ist zu einfach.
So einfach kann es doch wirklich nicht sein.
Schlurfend dann ins Badezimmer torkeln wie ver-
schleppter Jazz. Die Blase befreien von den Rauschrückständen des gestrigen Abends im wortkargen
Garten Gethsemane. Die Zähne schrubben wie die Deckplanken der Titanic, damit man nicht irgend-
wann auf dem Zahnfleisch dem Eisberg entgegengeht:
Das ist doch zu einfach.
Da lauert doch todsicher eine Falle.
Da steckt doch was dahinter.
Und irgendwann erwischt es sicher alle.
Ein Ei von blassem Ampelgelb und ein Wenigerrettich-
quark sind auch nur ein schwacher Toast für Nieselre-
genkaffee und Reformstaumeldungsradio. Die gute Fee ist auf Diät und schneidet sich so verbittert die Fuß-
nägel, daß du es vom anderen Ende der Wohnung her hörst. Jetzt wäre ein guter schlechter Zeitpunkt, um
wieder mit dem Rauchen anzufangen und jeder sich
dadurch v erkürzenden Lebensminute einen Tritt und
keinen Pfifferling mitzugeben. Da, schau her: Der Him-
mel ist wider Erwarten blau. Aber die Kerosinspuren der Flugzeuge schraffieren ihn zu Rechenpapier. Das ist doch zu einfach.
Ich komme bloß nicht auf den Trick. Ich hab keinen Schimmer.
41
Das enthält ja noch immer Restbestände von Glück.
Dann hinaus in die Welt. Hinaus in den Tag mit der
einen einzigen immer gleichen Frage: Wirst du Kegel sein oder Bowlingkugel? Das weißt du erst in dem
Moment, wo es scheppert. Es sei denn, du taumelst
ins Leere als Kugel in die Pißrinne der Vergeblichkeit. Dann freuen sich die Kegel, weil sie ausnahmsweise
stehenbleiben dürfen. So wird ihnen wenigstens eine von Millionen Auferstehungen erspart. Und sie wer-
den nicht sinnentleert nach oben gezogen. Denn sie wissen ja: Sie werden doch nur wieder runtergelas-
sen. Neu aufgestellt in Reih und Glied, in der ewigen Erwartung, unter Gejohle abgeräumt zu werden.
Es mag ja sein, daß späte Einsicht die Hölle ist. Aber sein Schicksal schon vorher zu wissen, hat jedenfalls wenig mit dem Himmel zu tun.
Das ist doch zu einfach.
Zu billig. Zu mies. Und zu klein.
Das ist doch viel zu einfach.
Da muß doch einfach noch was anderes sein. 28.11.2016
42