La lengua
Es acaso
roja
o moradilla,
no es la solución a
los problemas
decía en Cambridge
Wittgenstein,
La médula,
The heart
de las guerras
es por
culpa
de la lengua,
pero no es
acaso
el 贸rgano
sexual
que lleva a los
grandes
amores shakesperianos
a r铆spidos
dese encuentros,
no es aquella
que hace a Jean Val Jean
aquel semidi贸s.
La lengua es el medio
Para entenderte,
tus pasos,
los รกrboles y
las ballenas
que nadan
en mi
cuarto obscuro.
Prende la luz gritaba
el
duende
y habla
haz que tu voz
llegue
y transforme,
traduce
con el
corazón.
Un rayo
apareció
y un
nuevo
mundo surgió…
la traducción
mi querido Watson.
Cultura
Es roja
está ahí
en los suspiros.
En los hombres
que caminan
y que se deshacen,
en la puerta
y en el papel.
Cool too ra
en el maíz y en el campo.
en la transformación
del espĂritu;
me ahoga,
en la historia
tus comentarios
tus suspiros.
Pienso en ti
Y ella regresa
el libro y
el dibujo
en los
pueblos
la mente
que crece .
Las perspectivas
verían
y ella
vuelve a
aparear.
Cuando la gente habla
y cuando sueña
grandezas utópicas
realidades atrofiantes
en azul y
amarilla
es la cultura
que me sigue,
que la hablo y que me contesta
son las oraciones de los
pensamientos,
de los cielos,
de los sue単os de
la humanidad.
Oda a la mediocridad Lecturas a medias,
amores a medias,
textos a medias,
sueños a medias.
Canciones que no llegan,
ríos que no suenan,
pájaros que no vuelan,
y tú que no besas.
Velocidad, internet,
no veo, no oigo, no escucho,
caminar a tientas con los
ojos abiertos
perpetuidad y monotonía… ceguera.
Los sabores se diluyen,
las esperanzas se ensombrecen,
no hay sonrisa genuina,
el mal está hecho.
Todo a medias,
ni el respiro y menos el desayuno,
mediocridad en la parada del bus y en
el Buckingham Palace,
mediocridad que mata burros en los acantilados
y que llena los ríos urbanos de tráfico.
Qué vida has llenado,
qué locuras desatado,
qué ángeles conquistado
y qué dragones degollado.
Respirar a medias,
dormir a medias,
vivir a medias.
Qué sentido hallas
al existir, qué rumbos das a las huellas.
La vergüenza va llenando milímetro a milímetro
tu angustioso transitar.
No hallas espacios oníricos,
ni templos meta,
no encuentras sabor
en los frijoles ni
en el salmón,
no adoras la canción de Shubert
y tampoco la Bohemia de Mercury,
menos la noche estrellada
bajo las guitarras que entona José Alfredo.
No arriesgas el espurio corazón al
viento que sopla por el oeste de
de tu espacio,
no encuentras salidas intrépidas
a tus realidades abrumadoras,
te caes ante la perla oblicua
que te acosa en la caja de imágenes.
Todo a medias en el caminar
de este hombre,
que aprisiona oxígeno
y que roba tiempos y espacios,
que encontró una galaxia que
no entiende razón.
Hombre mediocre
que te encuentras en tremenda
tranquilidad, encuentra momentos,
despierta, rompe,
halla el honor en la
niña que camina por tu mente por las noches
y no te asustes que sólo es un suspiro-la vida hombre-mujer mediocre.
s.o.y Buscando escribir todo
lo que tengo a medias,
pensando nadar ese rĂo que
nunca encuentro,
soĂąando con encontrarte
en el espejo
donde reflejas
los huesos
que
caen
aun lado de tu espalda.
Buscando llegar al fin,
a preguntarle a dios que piensa (A.E.)
mientras yo camino por
esas escaleras infinitas
hacia
la vox populi
que no vive-muere.
Encontrando el punto
mĂĄs alto,
las verdades
filosĂłficas escondidas en la
piedra roseta de los mundos inocuos.
Pero nada‌ se desilusiona
el seudopoeta
que no avanza y sólo regresa
como jalado por la gravedad newtoniana
a los orígenes
más primarios
de la humanidad
donde las raíces lo van tragando
al fondo.
El se sienta en la orilla donde el laurel
lo abraza firmemente con su sombra
cálida para consolar sus tristezas.
Busca escribir la novela que dejó
olvidada en el banco café de Andrés,
terminar con los problemas que acosan
a Kafka y a su mente.
terminar-acabar-finalizar: empezar-respirar-ver
lo que s.o.y
Buscando emigrar Thinking, once again in flying to the horizon…the yellow-orange-purple one that Zeus told me yesterday.
Buscando emigrar
a un nuevo texto/continente/contenido
que abrase nuevas ilusiones.
El alma va cansándose de
las rutinarias caminatas
sin fin.
El sueño perenne
de encontrar nuevos
espectáculos
que enciendan
nuevas vidas.
Se pregunta
si la tierra de los canguros o los kiwis,
or perhaps going back to the island.
Busca esos nuevos horizontes
que ya ha encontrado pero
alienten
como lo hace el carbón con las máquinas que
vuelan fulgurantes por el chepe.
Emigrar-inmigrar: migrar
siempre…la mente no se cansa de volar.
Físicamente también es válido,
no desesperes le comenta en el subconsciente San Agustín
quien le recuerda el hit et nunc, baja la cabeza
mientras su alma le recuerda de buscar otros cielos
carmesí donde
encuentre más agua
que satisfaga sus sueños
más entrañables: migraciones.
Hojas blancas Una hoja blanca
en espera de semillas
que germinen
en buganvilias
multicolores
que encuentren
espacios
entre
los muros
y que
lleguen a
nuevos
valles
de ideas
mientras
las ĂĄguilas
vuelan
por desiertos
en
busca de oasis‌
hojas blancas.
Poema al ayuno…y a la nieve
Menos hambre y más vida,
ironías que van escondidas
entre montañas de varitas.
Empieza la luz saliendo
en las ventanas pequeñas que miran el blanco de
las blancas murallas,
y ayunas
costumbres ajenas a América.
No comes más que textos apócrifos
que encuentras en bibliotecas
que flotan
por las montañas verde-obscuras
que dan la espalda
a tú Oaxaca/oaxaquita/ de soles soñadores.
Pasa el día
y sólo quizás se atraviese la lechuga crujiente
de los valles,
y sigues comiendo libros
mientras Paloma cena
en los altos de un abeto
unos
pedazos de la Ciabbata que todos olvidaron guardar.
Ella se queja que lo sigue
mientras baila un son cubano/africano
y sigue sin hambre,
con ganas
de seguir ayunando,
los brócolis verdes
llegan…pero él se lamenta,
tiene hambre de
viajes al
amazonas,
de noches en Napflyo.
No busca más
comida
que disminuya
su hambre
de sueños inagotables, de espíritus gitanos,
de nómadas universales… menos hambre y más vida,
———————————
La nieve ya empezó a caer en
el cerebro ovalado
del genio
que no encuentra como motivos
más que aterradoras
fantasías que quizás
aumenten
esas tormentas que lo van dejando
blanco
como la
nieve que cae.
Nueve poemas dominicales
Poema I
Seguir caminos
innombrables.
Vestigios de paz donde los deseos encuentren
salidas oportunas.
Poema II
Letras que vuelan
con olores, con pasiones, con muertes, con tristezas.
La compresión no llega,
el pensamiento no está aquí.
Poema III
Los poemas no se entienden fácilmente,
hay un ocĂŠano que separa
al poeta del lector,
hay circunstancias
locales y personales
que habitan en otras
galaxias
ajenas al intĂŠrprete.
Imaginar lo real
Nuevos mundos
aparecen
en
el tránsito.
Pinceladas
de barcos voladores,
ciudades imposibles,
islas utópicas,
repúblicas platónicas.
Son los sueños-realidades
que la historia
en los escalones
al Olimpo
a erigido.
Imaginando lo real,
escribir lo soñado,
destruir lo existente,
imaginar la creación.
Actos que
dan sentido
a lo impensable.
Atwood
Ya decía en Asturias
Imagina lo real.
11 de Diciembre Hoy quiero
escribir
mรกs
como ayer
lo hice
pero las palabras
ya no fluyen
de aquel
seco
manantial.
La enfermedad
es cruel y no lo deja caminar,
se va atrofiando
la mente
y los sueños
van cayendo
en la profundidad
de tus ojos.
Me pregunto si encontraré la paz
añorada en el jardín
de tus deseos, o me devorarán las
dudas que invaden como ráfagas de viento
mi corazón inválido.
Te esperaré como lo he hecho a un costado
izquierdo del mar sediento de nuevos
libros.
Una infinidad de nubes grises
invaden el escenario de la mente,
las posadas navideñas, los proyectos académicos
el texto de los punks, el jurado de maravillosos villancicos
donde la inconformidad abunda, el viaje a Zaachila con adorados alumnos,
el transporte en el taller de los sueños descompuestos, las traducciones de
literatos del siglo XIX y de Rip Van W, la interpretación que espera y la cena de las 8, la visita al padre y la escalada a la montañas sencillas que abrazan.
Hoy todavía no sé que escribir, es diciembre y las
temperaturas llegan a llenar las calles de abrigos ambulantes y
bufandas sin rumbo.
Hoy no es el fin de
del viaje que tenĂas planeado.
La enfermedad ligera vuelve
como siempre lo ha hecho
desde que tienes sentidos, te ha acosado
en el calor y hoy 11 de diciembre.
Los juegos del lenguaje
Pensando
Que la vida
Va a cambiar
Que los hombres
Se entenderán…
Se traducirán.
Hoy cuando
El sol sale y el frío
Tan fuerte azota
Tierras
Zapotecas,
Como nunca.
Luchando yo en mi propia
Trinchera
Perhaps later will be better
No lo sabe
El economista
Ni Madame Bovary.
Las mandarinas
Son dulces
Se sigue ilusionando
S贸lo cuando lee a Wittgeinstein,
Hay caminos llenos de colores y olores a hierbabuena
El lenguaje que lleva al
No conflicto.
Hoy pensando que
Los trayectos
No seguirรกn
Sus objetivos
Y que la violencia morirรก,
Se irรก por la tangente.
Que las
Semillas crecerรกn
En guerrilleros
Cargando en sus
Fusiles
Obras de
Tomas Moro, de Cervantes y de los hermanos Flores Magón.
Que la rosa blanca
Que cruza
El jardín vecino
Floreará
Y alumbrará
Aquel
Túnel
En el cuál
Las luces
No han sido encendidas.
Los pájaros
Cantan
Alegrías para Rubén Darío
Y de Carlos Fuentes, que aun escribe
Y habla tan lúcido.
¿Qué pensarían de Wikileaks?
¿Serán ellos los
Nuevos Jesucristos, los nuevos Guevaras de la Serna,
los Budas coetáneos que nadie se atreve
a encarnar?.
Quizás Saramago y Monsiváis tendrán una respuesta,
Les enviaré un e-mail a los cielos donde se encuentran
Los agnósticos y ateos…
Las respuestas llegarán,
Mientras pensando que los
Hombres y las mujeres
Entenderรกn los espinados caminos los juegos del lenguaje.
Es viernes por fin!!!
Llega el viernes y luego el sábado Y las almas Se llenan de fiestas En casa O en el salón de eventos.
La semana es un páramo lleno De problemas La gente despierta Con ganas De que lo Despidieron Y que le seguirán Pagando.
El lunes No sabe a A nada Más que a azufre.
Llega Teodoro Y con él, el martes Y apenas El cerebro comienza A carburar.
Pasa el miércoles y el jueves Y ella sigue buscando
Los papeles De la oficina No se ha hecho Nada.
El mundo parece igual, A pesar de tantas vueltas Que ya dio sobre su eje.
Los días pasan A velocidades impresionantes, Vuelan las hojas de la oficina, Y ya llegó el viernes.
La locura nuevamente, Tres días de olvido total, El desentendimiento Acosa a la sociedad, es fin de semana y Lo amerita Es viernes, gritan los niños antes de salir de clases.
Falsedades
Una gran falsedad Que camina Asesinando lentamente, Los corazones iluminados Van bañándose de Desaliento.
Hoy que desperté El té No sabía igual Era una mentira, No era de manzanilla.
Trato de Encontrar la verdad En los umbrales De los cielos Morados Que resplandecen En tu Rostro Magnético.
Las falsedades Se triplican A cada instante, Cuando Se rompe La ropa
Más interior Sin pasión real.
Es la inercia que conduce, La monotonía Que desgata, Que te lleva al Filo de la muerte.
La falsedad sigue No se ha ido, Y tú la observas, Va tragándose A los pequeños Pigmeos.
Es la peor enemiga Pero Es la constante En las variables Matemáticas.
Y la odio, Por que me Sigue, cómo los hombres A las mujeres.
Y no te has ido, Sigue matando, hiriendo suavemente Mis sentimientos.
¿Dónde estas ahora? No huyas falsedad.
Te encontraré Y te lanzaré Con la resortera Las piedras De la verdad.
Y caerás como Lo hizo Goliat, como los hizo la estatua de Hussein.
La falsedad muerta por la verdad, A las 8.45 Obituario: Fuiste parte fundamental en nuestras vidas, Hasta pronto… hasta nunca. RIP…que falsedad!!!
Respuestas al caos
Leer a Talvet ha sido un viaje a la sencillez de la sabiduría,
A conocer lo que hace el poeta
el filósofo
el ensayista
y reconocer lo necesario que se va haciendo el
entender,
examinar,
y pausar,
el caminar de la humanidad.
Su prosa
deleita los oídos
por su increíble
facilidad
para entender los
sĂmbolos y signos
culturales
y expresar
opiniones
enriquecedoras
hay constructivismo
social
una bĂşsqueda
por recomendar
la
grandeza cultural
del hombre y la mujer
en sus inicios
en los niños
Es pues
de los grandes contemporáneos
que despliegan
sus conocimientos
de la manera
didáctica
y no por eso acrítica
de la
realidad
la necesidad de la simbiosis
cultural
en lo personal
en Sartre
luego
engrandecimiento social.
Estudiar a Talvet ha sido un viaje a castillos llenos de
respuestas
ante
la falta de humanidad‌
en Y. Talvet, en U ( y otras vocales)
se
encuentra
respuesta al caos.
Poesía para (la) Paz
Por sus búsquedas
en sus laberintos
viajes de soledad
en sus traducciones y
percepciones
en su infatigable
lucha
de
un
México
moderno-universal
a
20 años
El
Nobel sigue
Como lo hizo desde que nació .
Visión clara
amores muchos,
sigues enseñando,
sigues como catedrático
el pueblo te busca descifrar.
Tan lejano como las estrellas,
tu luz ilumina las
veredas
que la humanidad
recorre.
ÂżCuĂĄndo se merece?
cuando se lucha
cuando se respira
cuando se vive
cuando no se cree
cuando no se entiende
cuando se queda mal
cuando dejas.
no encuentro los motivos,
se observa a su alrededor
la gente camina en todas direcciones
observa, luego sigue.
en
busca de sentido y no
lo encuentra
en sus luchas cotidianas
en sus ansias por vencer al imperio
y erigirse como el nuevo revolucionario
en sus amores
en sus caminares.
No encuentra respuestas
en Guanajuato
y menos en Le贸n.
Todos los caminos lo han unido
a un sue帽o
lleno
de estrellas color dorado y rojo
que
alumbran un
camino
lleno a olores
de hierbabuena
con lomas
hermosas y
paisajes
¿Hay una forma de entender si merecemos
la eternidad que ofrecen las religiones?
¡si está a la vuelta de la esquina!
si siempre está presente en el soñar
de los hombres y las mujeres.
Se llena uno de premios cada instante
en las subidas a la bufa
entre los callejones.
Lo que se sigue preguntado
es ¿cuándo merece el hombre la felicidad
perene y la
tranquilidad
envidiable?
¿qué ha de hacer para merecer todo esto?
el
cuestionamiento
sigue
pero
el
paraíso
ya está…aquí.