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1 In Stoner’s Crossing wurde ein Galgen errichtet. Die beiden Männer schwitzten unter der sengenden Sonne von Texas und brummten vor sich hin, während sie Nagel für Nagel einschlugen. An jenem Hochsommertag war es fast vierzig Grad heiß, und eine stechende gelbe Sonne hob sich scharf vom dunkelblauen Himmel ab. Mit einem schmutzigen roten Taschentuch wischte sich der ältere der beiden Männer die Stirn. Sein struppiges braunes Haar und sein Bart ergrauten schon. Er richtete sich auf und betrachtete das Resultat seiner Arbeit. „Sollten rechtzeitig fertig sein“, bemerkte er. „Hoffentlich kriegen wir auch den versprochenen Whisky, wenn wir das hier erledigt haben. Das ist alles, was ich dazu sagen kann“, erwiderte der jüngere Mann. Sie sollten jeder zwei Dollar und eine Flasche Whisky für ihre Arbeit bekommen, und das war für zwei Tramps wie sie ein kleines Vermögen. Aber für diese schändliche Arbeit hätten sie jeden Lohn verlangen können, denn niemand in dieser staubigen, schäbigen kleinen Stadt wollte sie tun. Sie waren erst vor ein paar Tagen nach Stoner’s Crossing gekommen und hatten nie etwas von Leonard Stoner gehört. Für sie war er nur ein Toter, in der Blüte seiner Jahre ermordet. Für sie war klar, dass der Mörder gehängt werden musste, so wollte es das Gesetz. Sie kannten das Opfer nicht, sie kannten den Mörder nicht, und es war ihnen auch ziemlich egal. Dennoch waren sie nicht ganz gefühllos. Der ältere Mann wischte noch einmal seine nasse Stirn ab. „Weißt du, Tom, ganz wohl ist mir bei dem Gedanken nicht, dass wir hierfür Geld nehmen.“ „Mir auch nicht, Wash.“ ,Wash‘, auch bekannt als Eli Washburn, schüttelte langsam den

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