Extrait "Le Plus beau village de France" d'Ivan Péault

LE PLUS BEAU VILLAGE DE FRANCE

DU MÊME AUTEUR

COMMUNIQUEZ EFFICACEMENT AVEC LES AUTRES, Marwanny Corporation, 2010.

VERMINE !, L’Arbre vengeur, 2022.

QUI VA À LA CHASSE PERD SES CHAUSSETTES, Les Fourmis rouges, 2024 (à paraître).

L’auteur a bénéficié pour ce livre d’une aide à l’écriture de la Région Nouvelle-Aquitaine.

© ACTES SUD, 2024

ISBN 978-2-330-18952-5

Le plus beau village de France

Pour Élise et Michel Péault.

Tout commença là, à la fin d’un match épuisant, dans l’épaisse brume des douches envahissant les vestiaires, quand Titi prit la parole. Ou peut-être tout commença-t-il juste avant, sur le terrain de foot de Lassègue, un champ à pâquerettes à l’image de ses habitants, percé de creux et boursouflé de bosses. Les plus anciens prétendaient qu’ils avaient connu un temps où sa pelouse était verte, grasse et si lisse que le ballon glissait sans effort d’un bout à l’autre du terrain. Ce temps datait sans doute des vieilles réclames rouillées crissant sur les barrières qui l’encerclaient. Il suffisait de les compter pour savoir combien de commerces et d’entreprises avaient fermé depuis. Peut-être n’avaient-elles pas été retirées pour cette raison : se souvenir. À défaut d’avoir un musée, le petit village de Lassègue exposait les vestiges de son passé au grand jour, autour d’une pelouse dégarnie et roussie par le soleil, ressemblant à bien des égards au crâne pelé du maire.

Des années que les joueurs réclamaient à l’édile la réfection du terrain et qu’il la refusait. “Si on ne peut plus accuser le terrain, comment on expliquera nos défaites ?” répondait-il invariablement. Cette obstination aurait pu lui coûter son mandat s’il n’avait été, d’élection en élection, le seul candidat. Lassègue ne connaissait d’autre opposition que celle des taupes qui s’évertuaient à parachever le travail de ruine entamé par ce que l’on persistait à appeler la crise, faute de lui trouver un autre nom. La crise, avait-on jamais connu autre chose ?

Le village tombait en lambeaux, cela ne datait pas d’hier. Plus personne ne s’arrêtait pour se regarder dans les vitrines

à l’abandon badigeonnées de blanc ou couvertes de poussière. Les fils électriques pendouillaient d’un côté à l’autre de la rue, se balançant mollement au moindre coup de vent. L’humidité pourrissait le bois des poteaux qui les soutenaient.

Les façades du bourg penchaient dangereusement en avant comme si elles attendaient le bon moment pour s’écrouler sur les passants.

Dans les sols pierreux des jardins, seul le chardon prospérait. Parce que cette plante résistait à tout, la commune en avait fait son emblème. On avait beau la couper, l’écraser, l’arracher, elle repartait de plus belle. Elle s’était imposée par sa ténacité. Les habitants n’avaient qu’à faire de même.

Les idées pour remettre le village d’aplomb avaient fait long feu. Tout manquait, le maire n’avait de cesse de le répéter. Le maire – Christian sur le terrain – jouait au centre. Il en bougeait peu, se contentant le plus souvent d’appeler un ballon qui ne venait pas ou qui lui échappait sitôt arrivé, son jeu de jambes tenant plus du yéyé que du football. Le jour de leur rencontre avec l’équipe des péteux de Brunois, comme ils les appelaient entre eux, tout au plus le maire parvint-il à distraire un court instant l’adversaire qui avançait balle au pied, avant de se faire immanquablement passer. L’enthousiasme de l’équipe des vétérans de Lassègue, pourtant copieusement nourri par les harangues de leur unique supportrice, tomba dès la première minute quand l’attaquant adverse frappa magnifiquement le ballon depuis le milieu de terrain vers des buts abandonnés par leur gardien, occupé à se soulager dans le pré voisin. On entendit son jet dru fouetter les herbes hautes et sa voix marmonner “Merde merde merde” avant que le ballon ne fende l’air humide de ce dimanche matin pour se blottir dans les frêles filets de la cage. Adrien, le gardien, revint penaud vers son but, resserrant le lacet de son short autour de sa large taille, avant de jeter un coup de pied vengeur dans le cuir du ballon. Le front barré d’un trait contrarié, il se tourna vers ses coéquipiers :

Je n’ai pas entendu le coup d’envoi.

Tu aurais été là, mon gros bonhomme, le résultat aurait été le même. Cette pensée qu’il devina dans le regard agacé de ses défenseurs le blessa. Il cacha sa honte dans un long dégagement approximatif vers le centre. Sur les abords du terrain, quelques rares spectateurs applaudirent pendant que les joueurs reprenaient leur place. Fulminant derrière la rambarde, la voix de l’épouse de Titi couvrit les claquements de main :

C’est pas possible, vous êtes venus pour jouer ou pour brouter l’herbe ?

Ces paroles seraient venues d’une autre que Sandrine, les vétérans s’en seraient offusqués. Mais elle était, avec ses manières franches de fille à qui on ne la fait pas, la première de leur supportrice, et souvent la seule. Un match sans les engueulades de Sandrine n’avait pas la même saveur. Les rares fois où elle ne venait pas, ils ne pouvaient s’empêcher de la chercher du regard derrière les rambardes.

Bougez-vous, en avant Lassègue !

Une seule minute de jeu et les jambes des vétérans pesaient déjà le double de celles de ces enfoirés de Brunois (comme ils les surnommaient également) occupés à se congratuler bruyamment. Didier, l’entraîneur, arpentait la zone du banc de touche que ses allées et venues avaient rendue boueuse. En bon général d’une armée en déroute, il masqua son affliction, pesant de toute sa volonté pour ne pas sortir son paquet de Lucky Strike de sa poche de jogging. Ses hommes avaient besoin de lui, ce n’était pas le moment de s’en griller une. Il mit ses mains en porte-voix et beugla :

C’est pas fini, les gars, c’est pas fini !

Hélas, lui renvoya le capitaine.

Cette répartie le décida, il sortit son paquet et fit gicler d’une secousse une cigarette de l’emballage. Il tâta ses poches avant de se retourner vers le banc des remplaçants : Quelqu’un a du feu ?

Un briquet sortit d’un short, il l’attrapa au vol. Le ciel clouté de nuages gris fit tomber quelques grosses gouttes. Perchés dans les arbres alentour, des oiseaux s’envolèrent au moment où l’arbitre siffla la remise en jeu.

Au fond, Didier savait le match plié. Il l’avait su avant même le coup d’envoi. Il lui avait suffi de voir la mine de ses joueurs à l’arrivée de leurs adversaires sur le parking du stade. Battus d’avance. Il suffisait aux gars de Brunois de débarquer en conquérants pour que les armes tombent. Peu importe qu’ils ne soient pas même dans le haut du tableau. La différence ne se faisait pas là. D’autres classements, moins officiels, diffus, pesaient plus lourd, ils faisaient sentir leur ordonnancement dans une simple poignée de main, dans des joggings sans un pli, dans une démarche assurée. Didier lui-même n’avait pu s’empêcher d’ajuster le haut de son survêtement quand son homologue brunois s’était approché. Ce geste était son propre aveu de faiblesse. Il avait parlé plus fort pour le masquer et avait remarqué que ses hommes faisaient de même, leurs voix crevaient le plafond. Tout juste si Christian n’avait pas sorti l’écharpe tricolore de sa poche pour accompagner les Brunois jusqu’à leur vestiaire. Une déférence dont il n’était pas coutumier. Il les avait devancés dans les couloirs suintant d’humidité en affabulant sur une rénovation prochaine, faisant mine de s’indigner de la vétusté des lieux pourtant savamment entretenue sous son mandat. Quand il avait rejoint ses coéquipiers sur le banc des vestiaires, les commentaires avaient fusé :

Tu as l’intention de te présenter à Brunois aussi ?

Christian avait répondu d’un sourire faussement dédaigneux :

Vous ne comprenez rien à la politique, les gars. Une chance pour toi !

Les rires avaient rempli le vestiaire. Didier avait sauté sur l’occasion pour prendre la parole, c’était son moment. Au diable le paperboard, ce match ne se jouerait pas sur des schémas

tactiques mais au mental et, à ce petit jeu-là, ses joueurs partaient avec un handicap dont il avait pleinement conscience. Ne laissez pas l’adversaire venir en maître sur votre propre terrain. Pas question de s’écarter pour le laisser passer. On ne baisse ni la tête ni les yeux.

Titi l’avait interrompu :

On est bien obligés de baisser les yeux si on veut pas se prendre les pieds dans un de ces putains de trous.

Didier ne s’était pas laissé déstabiliser : Arrête, Titi, tes crampons la connaissent par cœur, cette pelouse, tes chaussures pourraient presque jouer sans toi. On a cet avantage sur eux, on sait où le ballon rebondit et où il s’écrase. On connaît les ornières et les taupinières comme notre poche. Ce n’est pas là que ça se joue, mais ici, avait-il fait en frappant du doigt son front barré d’une mèche grasse. C’est là que le bât blesse, les gars, là qu’il faudra puiser si vous ne voulez pas repartir la queue basse. Taper dans le ballon ce n’est rien, le premier venu en est capable. Le mental, elle est là la différence. À nous de les faire douter. À l’attaque, les Chardons !

Des applaudissements modérés avaient résonné dans le vestiaire. Un joueur s’était plaint que ces fichus maillots grattaient terriblement. D’autres avaient renchéri, la fibre était de mauvaise qualité, certains avaient relevé un pan de tissu pour dévoiler les rougeurs provoquées par le frottement. Didier avait aussitôt su le match perdu.

Il ne s’attendait pas pour autant à une entame de match si singulière. Pour l’instant, de musique il n’avait entendu que celle du jet du gardien des Chardons. Sur le bord du terrain, il songea que si un jour Lassègue devait avoir un hymne, ce serait probablement celui-là. Il remplit ses poumons en tirant une dernière bouffée de sa cigarette et l’envoya d’une pichenette vers une poubelle en métal.

Allez, du rythme, de la percussion !

Les Chardons paraissaient embourbés dans le sol. Le ballon circulait sans conviction, à peine arrivait-il dans leurs pieds

qu’ils s’en débarrassaient vers le joueur le plus proche. De passe mal assurée en contrôle approximatif, le jeu ne tarda pas à leur échapper. Brunois menait la danse pendant que Lassègue s’épuisait dans une chorégraphie absurde autour du ballon.

L’agacement s’ajouta à la fatigue. Ils se faisaient balader. Le ballon s’éloignait dès qu’ils en étaient à portée, ils couraient pour rien. L’absurdité de cette course les accablait. Ils allaient perdre, encore, cette certitude leur nouait les jambes.

La tension monta, Titi faucha un attaquant qui n’avait pas même le ballon. L’arbitre mit la main à la poche. En temps normal, Mouss, le capitaine des Chardons, se serait précipité pour défendre la cause de son coéquipier. Il ne leva pas le petit doigt. Il n’aurait pas pu, le souffle lui manquait. Il l’avait perdu en allers-retours inutiles sur le terrain. L’arbitre expulsa Titi. Didier ne put s’empêcher de remarquer que son arrière-central quittait la pelouse avec plus d’allant qu’il n’en avait mis dans le jeu. Derrière la rambarde, Sandrine s’égosilla, elle invectiva tout autant son crétin de mari que l’arbitre, vendu à Brunois.

Toute honte bue, l’entièreté des vétérans de Lassègue se retira en défense pour empêcher toute attaque. Ce n’était plus un match mais un siège. Qu’un pan du mur de joueurs cède et ce serait le massacre. Dans ses buts, Adrien allait d’un poteau à l’autre comme s’il vérifiait leur solidité. Leurs efforts payèrent. À la mi-temps, Brunois ne menait que deux buts à zéro. Dans ces circonstances, un miracle. Les Chardons revinrent vers les vestiaires, blêmes et terreux. Mouss, le capitaine, décocha un sourire navré au gardien : Adrien, la prochaine fois que t’as envie de pisser, vise au moins leur attaquant.

Les joueurs s’engouffrèrent un à un dans le couloir en baissant les yeux devant leur entraîneur et s’écrasèrent sur les bancs en bois sans un regard pour les prénoms que, enfants, ils y avaient gravés. La plupart d’entre eux avaient rejoint le club dès six ans. Ils en comptaient aujourd’hui plus de quarante.

À Lassègue, petite commune à l’abandon, on n’a pas de monuments historiques, pas de patrimoine à valoriser, mais on a des chardons et des idées. Voilà qu’un beau jour une bande de bras cassés se mettent en tête de candidater au label de “Plus Beau Village de France” pour tenter de faire revivre leur bourgade. Humiliation en vue, combat perdu d’avance, le site n’a aucun des atouts qui lui permettraient de rejoindre ce club très sélect. Le maire frôle l’apoplexie, mais la population se laisse peu à peu gagner par la déraison, ravalant les façades, fleurissant les rues, réaffectant l’église à des activités fort peu catholiques… Lassègue n’a pas d’histoire ? On lui en inventera une. Lassègue est dépourvu de charme ? Il suffira de l’apprêter. Après tout, la beauté est dans l’œil de celui qui regarde. Et rien n’interdit de tricher un peu.

Portrait tendre et burlesque d’une France des campagnes déclassée, Le Plus Beau Village de France sonne la révolte des rêveurs et des oubliés, de ceux qui n’ont à opposer à l’absurdité d’une société qui les ignore que leur fragile humanité.

Après avoir longtemps œuvré dans le monde associatif et culturel poitevin, Ivan Péault se consacre désormais entièrement à l’écriture. Il est l’auteur d’un recueil de nouvelles, Vermine ! (L’Arbre vengeur, 2022), et écrit également pour la jeunesse (Qui va à la chasse perd ses chaussettes, Les Fourmis rouges, 2024).

Illustration de couverture : © Shutterstock

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